Зарисовки

Медленным и степенным шагом иду мимо домов, проходя улицы, люди, проходящие рядом, меня не замечают, словно одинокая тень скольжу по городу, оставляя цепь непрерывных следов на истоптанном снегу. Мелькают мимо машины, принося привычный шум, проходя мимо людей, слышу их разговоры, смех, крики… Смотрю в небо, сквозь дым сигареты, который медленно плывёт вверх, в тёмный ситцевый купол зимнего неба, усыпанного мерцающими звёздами, сразу же хочется просто лечь на холодный снег и смотреть вот так на это бархатное полотно, необъятное, завораживающее. И почему люди не смотрят вверх? Зарываются в собственные проблемы, уходя в них с головой, утопая в каждодневных неурядицах и проблемах, просто не замечая красоты природы и вообще мира, не смотря по сторонам… Лёгкая, но горькая усмешка наползает сама собой на лицо, вот так, идти по улице, задумавшись о жизни, делаешь выводы, совершенно не свойственные, отвлечённые, для многих странные и нелепые. Люди редко так ходят, просто для удовольствия, просто для того, чтобы подумать, насладиться тем, что видишь. Очень зря, но с этим ничего не поделаешь, везло первобытным людям, не было ни денег, ни законов… Собирай и ешь то, что найдёшь, но они не могли оценить всю красоту этого мира, просто смотря в небо, или видя падающий снег, слушая пение птиц, шум дождя, наблюдая за цветением… Появлялись поэты, и многие бессмертные их произведения до сих пор остались записанными ли, передаваемыми из уст в уста из поколения в поколение, но многие… Многие просто стёрлись из памяти людей, засыпались песком времени и утонули в барханах тысячелетий, изгладились из памяти людей, которых когда-то цепляли за душу, а может их, просто пропускали нити сознания, не улавливая смысла, а может они были недостойны внимания… Это лишь предположения, но просто гуляя по улицам, любуясь всем, что видишь, понимаешь, что мир прекрасен… Но суть размышлений… Она лежит на самой поверхности – люди почти разучились любоваться и радоваться простым вещам, таким, как вид из окна, небо, улицы города, или же просто тёплая чашка кофе в руках вечером, согревающая вечно холодные пальцы… Я прихожу домой и ставлю чайник, раскрасневшиеся щёки чуть покалывает, а пальцы всё никак не хотят согреваться. Сажусь с чашкой кофе у окна, в домашнем, тёплом и уютном пледе, смотрю на мир, сквозь тонкое и эфемерное стекло, закуриваю… Всё, как и прежде, мир, природа, города, улицы, одинокие фонари за окном, кусочек уюта в запахе кофе, который смешался с пылью книг и дымом сигарет, бессонные ночи в размышлениях у окна, и люди, разучившиеся любоваться и верить в чудеса… Хех... Непрошенная горькая усмешка наползает на лицо.