Я не поэт, но пытаюсь им стать

Я как-то раз сказала маме: "Что делать будем с волосами? Все время они путаются И гребешков не слушаются, Так часто выпадают... Что делать мне - не знаю! На каждом однокласснике Комок моих волос. Прическу только в праздники, Встаю я в шесть часов. Не распустить, не порезвиться С косою уж не наклониться, А голова-то как болит..." И тогда мама мне велит, Конечно, в шутку, не всерьез, Избавиться мне от волос. Решились. Прямиком в салон пришли. "Вот косы наши, посмотри, Обрежь их, чтобы с глаз долой, Ведь мы не хвастаем длиной" И парикмахер посмотрел, Расплел мне косы... Обомлел. "Вы что, вы что творите, дамы! Кругом и дочки, и их мамы Мечтают о такой красе... Нет, быть и жить твоей косе". Ну что ж, ну ладно, ну и пусть, Мы были рады, признаюсь, Но знали мы, что парикмахеров здесь, в городе, полно. Поэтому поехали еще в один салон. И тут такая же картина! Нас парикмахерша Ирина Прогнать уже спешит И быстро-быстро говорит: "Да будет проклят такой день, Когда рука моя, без сожалений, Поднимется остричь подобное Великолепие природное". Так было в третий, в пятый раз, Кричали нам убраться с глаз С подобными намерениями. Ну а теперь, поверьте мне, Я свою косу берегу, Расчесываю на бегу, Сушу и мою, заплетаю, О волосах до пят мечтаю. Об их сохранности пекусь И остригать не тороплюсь.