Я не поэт, но пытаюсь им стать

Моя Муза живет отдельно, Не спешит ко мне и не ждет. Золотой полоской на венах Лежит имя, увы, не ее. Ее голос, как струны арфы, Переливами тихо звенит. Образ Музы моей — загадка, Что в себе фиалка хранит. Без нее я не вижу смысла Ни в любви, ни в жизни, ни в песнях. Моя Муза меня покорила И поставила на колени. Я молюсь на эту богиню Утром, вечером, ночью и днем. Моя Муза не знает гордыни, А ревнуя, пылает огнем. Я увижу ее на закате: Она сядет ко мне на окно. Может, сказку цветную расскажет Или песню легко напоет. И тогда я смогу что угодно: Написать, сотворить, наиграть... Муза лишь рассмеется задорно И уйдет остальных вдохновлять.