Я не поэт, но пытаюсь им стать

Никогдα не позαбудет родинα Сорок первый беспощαдный год. Из деревни, умирαющей от голодα, Мαльчик юный уходил на фронт. Мальчик, жизни совсем не знавший И мечтавший любви вкус понять В бое воином храбрым павший За страну, за родину-мать! Разве он заслужил этой смерти? Как же матери трудно пришлось... У него же могли быть дети Сколько в годы эти их не родилось? Сколько были убиты, расстреляны Хладнокровными, злыми фашистами? Разорение, голод посеяны Над полянами девственно-чистыми. И казалось тем людям, что год этот Длится вечно, и слышится лишь Детский плач да и очередь выстрелов. Каждый день как последний. Стоишь, Смотришь вдаль на рассветы летние Вроде всё как всегда подумаешь Только дубы горят столетние, Как сгорают их жизни. чувствуешь? 06.10.2016