***
Когда игра заканчивается, король и пешка падают в одну и ту же коробку.
Итальянская поговорка
***
Мои руки судорожно сжимают тряпку, насквозь пропитавшуюся кровью. В пещере очень холодно, снаружи ещё хуже, лучше посидеть здесь и подождать, пока папа не уйдёт, чем мокнуть под дождём. Он где-то там, в лесу, выжидает меня, чтобы избить, возможно, до смерти. Мне страшно, но не за себя, а за маму, что она будет делать, когда придёт домой и увидит лужу крови на полу, разгромленный дом? Вызовет полицию, или же, побежит в лес спасать свою дочку от пьяного отца, рискуя навредить себе? Это в какой-то степени не важно, в двух случаях она не успеет. Я либо умру от кровотечения, либо меня выследят и убьют. Что было хорошего в мои 12 лет, кроме постоянных побоев и ссор мамы с папой? Я нередко замечала, что такая жизнь не у всех, меня поглотила зависть и ненависть к миру. Мой лучший и единственный друг - Санта, моя собака, которая живёт на местной свалке, думаю из-за этого меня стали сторониться больше прежнего, но мне всё равно, ведь она мой единственный настоящий друг. Что будет с ней, когда меня не станет? Сможет ли она выжить на улицах? Будет ли её кто-то подкармливать? Что самое страшное, на эти вопросы нет ответов. — Анночка! Милая, где ты? — неожиданно раздалось эхо бархатно-пьяного голоса в пещере. Сердце пустилось вскачь. Ещё чуть-чуть, я слышу его шаги, он подходит. Моя маленькая каменная преграда, которая отделяла меня от неминуемой смерти, исчезла. Небольшой холодок, пробежавший по спине, кричал, молил бежать. Но я осталась на месте, как вкопанная, понимая, что бежать некуда. Я приняла свою судьбу, судьбу умереть от рук собственного отца. Теперь мы вместе, он и я. Мой "отец" смеётся и разбивает бутылку прямо у меня над головой. Осколки впились в кожу. Хорошо, что я закрыла глаза, иначе была бы неминуемая потеря зрения. — Я победил! — победно схватив меня за шиворот, выкрикивает он. В глазах темнеет, я не чувствую и без того ватные ноги, слишком долго они бегали, спотыкались и кровоточили. Более - менее засохшие раны вновь залились кровью, всё тело содрогнулось от отвращения к этому человеку и невыносимой боли. Я проиграла, проиграла, казалось, в такую простую игру, в прятки. В прятки не на безобидное желание, а на смерть. Я могла побежать к соседям и спрятаться у них, убежать от игры, но я приняла вызов и побежала в лес. Не знаю, что тогда двигало мной. Ужас, присущий каждой живой твари? А может просто азарт игры? — Па...па... — шепчу я, еле размыкая опухшие губы. В голове вспыхивают счастливые воспоминания, когда отец ещё не пил и мы вместе с мамой играли в парке, в прятки. Думаю о тех счастливых временах, цепляюсь за них мысленно и молю о том, что все эти шесть лет - сон, от которого нельзя избавиться, что я не могу проснуться. Но в один прекрасный момент я очнусь, с ужасом побегу в комнату родителей, заплачу, а они меня успокоят, утешат, скажут, что это просто сон. Как жаль, что это мои грёзы, которым не суждено сбыться. — Заткнись! — выкрикивает он ненавистным голосом и швыряет меня в стену. Я кричу, молю и истекаю кровью. Казалось, я уже должна была умереть, но моё сознание всё ещё держится в избитом и измученном теле. Я поднимаю трясущуюся руку навстречу смерти, меня одолевает страх, но потихоньку я усмиряю его малую часть и понимаю, что нечего бояться, конец один, меня никто не спасёт. — Не смей называть меня отцом! Ты не моя дочь! — судорожно вырывается у него из губ. В его глазах читается ненависть, ненависть ко мне. Я не знаю почему, но ненависть у него была ко мне лютая. Он подходит ко мне с огромным осколком от бутылки. Я с ужасом смотрю на его истекающую кровью руку, я понимаю, мне - конец...***
Некоторые люди не умеют сходить с ума — у них ужасно скучные жизни. Чарльз Буковски
***