Я знаю, что ты делал прошлым летом

Теперь я знаю больше, чем ты думаешь. Я знаю все. Теперь осколки моего мира разбиты вдребезги. Уничтожены. Когда я увидела тебя с ножом в груди этого подонка Маршала, мой мир перевернулся. Я не знала, что говорить, что делать, что думать. Я и пистолет-то по привычке выхватила – у меня бы никогда не хватило бы смелости выстрелить в тебя. Хотя, конечно, дело и не в смелости. Мой мир начал потихоньку рушиться, когда эти чертовы сеансы психоанализа привели меня к мысли о том, что я… люблю тебя. Твою мать, я до сих пор не могу думать об этом спокойно. До сих пор не могу в это поверить до конца, хоть в глубине души уже смирилась с тем, что это правда. Ведь нам так сложно сказать правду самим себе. И вот сейчас я сижу на твоем диване перед этими стекляшками с кровью. Оглушенная. Растоптанная. Убитая. Я всем своим существом сожалею, что затеяла это, что не угомонилась, но иначе я бы не смогла. Перед моими глазами снова стоит тот стол, твой чокнутый брат с ножом в руке. А ты? Ты являешься нормальным? - Ты всех их убил? - Да. - Кто ты? Ты серийный убийца? - Да. Ты закрываешь глаза. Теперь и я знаю, что ты делал прошлым летом…