Часть 1
9 декабря 2014 г. в 14:28
Сидишь просто так. 5:37 утра, нужно тащить свою задницу в аэропорт. Регистрация, багаж, прочее дерьмо. Почему все так сложно и муторно? Длиннющие очереди, в комнате для курящих так много людей и разговоров, будто бы тут принято общаться, а не выкуривать табак пачками.
7:24, опять стоять в этой очереди, спускаться вниз и торчать в автобусе, тесном и неудобном. Белый корпус так сияет, что приходится зажмуривать глаза. Чертово солнце. Лучше бы меня подняли посреди ночи, напоминая, что нужно ехать в Мюнхен к Мэри. Ради нее потерпишь, да-да. Лестница, вновь медленное движение. Н-да, казалось, что это никогда не закончится. Чертовы накрученные улыбки на лицах стюардесс, провожающих тормознутых пассажиров. Место у окна, закрываю шторку иллюминатора. Омерзительный все-таки звук. Рыться в этом старом ветхом портфеле, пытаясь отыскать Числа, дабы хоть чем-то занять себя во время болтовни сидящих рядом и диктовки экипажа самолета. Высоченная глыба с намалеванными губами подлетает ко мне и начинает читать лекцию, заставляя поднять шторку и затянуть ремень. Курица. Что-то ворчу себе недовольно под нос, поднимая средний палец, когда Гора уходит в сторону. Итальянец, сидящий рядом, пытается меня чем-то заинтересовать — щелкает пальцами, улыбается, пытается что-то сказать на других языках, думая, что я его не понимаю. Где-то там ревет мелкий говнюк. Орет на весь корпус, даже на весь самолет, тварь. Так бы и придушила. Ненавижу детей. Ненавижу людей и вечный шум. Какая-то бабка спереди кукарекает на мелкого карлика, мол, тот занял ее место. Блять, да когда этот чертов взлет?
Единственная радость за всю эту Мартовскую неделю. Сосед отвернулся, приставая к другому парню, что сидит через кресло. Идиот. Я медленно ищу закладку, открывая книгу на сто девятнадцатой страничке. Мы вроде движемся к взлетное полосе, но медленно. Казалось, медленнее, чем обычно. Резкий тормоз.
«Рейс задерживается на неопределенное время, просим простить за временные неудобства». А не пойти ли вам...
Не зная, куда выплеснуть свою ярость, я захлопываю книгу, привлекая внимание долбанутого итальянца и сонного его «товарища». В самолете поднимается шум и гам, люди встают и орут друг на друга. Почему бы, блять, не посидеть тихо? Я нахожу подушку, лежащую за спиной, и кладу ее на лицо, слегка прижав ладонями, будто пытаясь нелепо самоубиться. В глазах темнеет. Раз, два... Продрав глаза, я не особо осознавала, что происходит. Где я, что я и почему. Через пару минут все становится яснее — ничего не изменилось за то время, что я спала. Вновь диктовка стюардесс, разъяренных пассажиров грубо рассаживают по местам. Вновь движение. Время. 9:49. Дьявол, сколько же мы простояли?
Вжавшись спиной в кресло и впиваясь тонкими исцарапанными пальцами в мелкое серое подобие подушки, я разглядываю ситуацию за пределами «крылатого чуда». Уже осень, а солнце все также ярко светит. Ненавижу жару. Пару минут. Чертово время. Как всегда, оно назло течет, как густая блестящая смола. Время растягивается. Пара секунд.
Наверно, взлеты — это одни из лучших мгновений. Громкий шум — единственный шум, который мне нравится, если не считать шелест листьев из-за сильных ветряных порывов. Поднимаешься, все вокруг кажется настолько неуместным, что ты этого просто не замечаешь. Все органы и кровь будто выкачали — внутри остались только легкие, наполненные бабочками с тонкими крыльями цвета морских волн. Поднимаешься вверх. На счет «раз-два», ныряешь в эту атмосферу, будто испаряясь. Будто ты уходишь из обычного людского мира, который за все время так надоел. Так приятно, дрожу от этих эмоций и чувств. Мирок вокруг превращается в выцветшие чернильные пятна, а я на пару минут оказываюсь в своей вселенной, в которой только я, шум от двигателей, дыхание.
И взлет.
Взлет.
Вверх, стремительно так.