380 В
18 декабря 2014 г. в 20:11
Плети мыслей, как в страшном сне,
Бьют сознание, словно ток.
Дым сигары — лассо на мне;
Пульс буравит вовсю висок.
Умирает тоскливый день,
Захлебнувшись в своей крови.
И на Землю ложится тень,
Звуки прошлого уловив.
В виски лёд добавляю вновь.
И сигару почти скурил.
Жизнь попала не в глаз, а в бровь, —
Всё равно белый свет не мил.
Когти прошлого режут, рвут;
Душу в пепел сожжёт печаль.
Кто сейчас в помещенье тут,
В этом теле пропащем, я ль?