Часть 1
3 декабря 2014 г. в 22:12
Снова раскинулась гордая степь,
Хладная морось вьётся над нею.
Рушится пылью тонкая крепь,
Скрываться я боле не смею.
Уж нет простора синевы
В небе, забытом богами.
Полны уж лёгкие листвы,
Зачем упиваться стихами?
Я достану свой рог боевой,
Воспевавший когда-то победы,
Достану я щит, проткнутый стрелой,
Достану я меч, позабывший обиды.
Раздастся над степью печальная песнь
Не таких, что были шелками одеты,
Таких, что забыли про месть
И были в бою убиенны.
Их кровью напиталась земля,
Их сердцами насытились камни,
Таких хоронят поля,
Таких не затопчут ногами.
Я пел о богах, о крови и о славе,
Зная: всё это — лишь малость
Для тех, кто был в своём праве
Выбирать из того, что осталось.
Я буду для них менестрелем,
Забыв, что три года не спал,
Что мы быстро черствеем,
Что слишком много я врал.
Подобрав с росы рваный стяг,
Боле гнуться уже не умея,
Я сломался, заслышав собственный лязг,
Ни с напёрсток себя не жалея.
А степь зовёт меня и манит,
Как колокольчик серебра,
И в поле, не стеснясь, дурманит
Паслёна ягода одна.
Смотрю себе под ноги — вижу небо,
Взгляну наверх — а там всё бело,
Смотрю вперёд — там ночь клубится,
Взгляну назад — там конь мой мчится…
