Reproduction

Как рождаются стихи? Из какого, спрашивается, дерьма? Из какой клоаки они, такие, отрыгиваются?.. Стихи рождаются зимой, в рассаднике самых бэдтриповых бэдтрипов. Зачинаются вмазкой — любое ширево, самый тухлый недовар под соусом отборной дури — на засранной кухне у химика, с такими же торчами и урюками, уделанными в самое мясо. С чёрными медалями от клизм, с камышами, с болтами в глазах. Хищное жало ныряет в арык, и всё медленно, с прокачкой, с ультразвуковым свистящим бульканьем насос втягивает грязную кровь. И отхаркивает с отвращением обратно в трубу. Как будто в тебя кончают, сладостно так кончают с приходом, а потом вытирают об засаленную шторку, пока ты в откидоне, жидкий мозг плавает в эйфорической пенке, и жизнь имеет смысл. А ближе к отходняку или после добора, как какие-то длинные, вязкие кайфики, появляются они, словно трупы в колодце, и лезут. Так же в абстяге лезут наружу фантомные органы. Из всех пор, из всех приветливо распахнутых дыр — точно так же прёт наружу из желудка при первом втыке клейкая на ощупь, тёплая жёлчь. Вырывается с кашлем и течёт по губам. Стихи не рождаются. Ими полощет.