Когда я пишу...

Итак, Аой заходит на Фикбук. Нет, не так. Давайте устроим небольшой флэш-бек, хорошо? Утро (часов 12, но для Аой это рань несусветная). Она сползает с дивана, с упорством совы с многолетним стажем игнорирует до рвотных позывов аппетитный завтрак, но от свежесваренного кофе откажется разве что под угрозой смертной казни. Пытаясь удержать в руке раскалённую фарфоровую чашку, возвращается в комнату. Кофе остывает, Аой убирает спальные принадлежности, но оставляет подушку, садится по-турецки, кладёт на ноги холодный ещё ноутбук с восемью сломанными клавишами ("Е*ать, как я люблю мороженое!"), обнимает подушку одной рукой, другой хватает уже вполне нормальной температуры кофе, делает небольшой глоток, наслаждаясь арабикой, и ставит на тумбочку. Собственно, остальные 7/8 бодрящего напитка так и останутся нетронутыми, так как она уже загружает маст-дай-систему и втыкает любимые Панасоники в уже довольно-таки расшатанный разъём. Первая композиция - классика: SOAD - Chop Suey. Вспоминает французскую страшилку, подслушанную где-то на Монмартре, в голову лезут идеи для написания офигенного ужастика, но лучше других знает, что в работе и так два ориджинала и одна статья, так что придётся повременить. Итак, Аой заходит на Фикбук. В наушниках уже тренькает что-то ненавязчивое, наподобие Вагнера или Моцарта, десятки идей драмы, флаффа, чего-то светлого или, наоборот, до щемящей грусти печального. Несколько сообщений в обсуждениях, даже пара отзывов. Ммм, отлично. "Автор, гениально, проду!". Гори в аду. Просто гори в аду. Так, по её заявке снова ничего не написали, авторы из избранных молчат, Аой в печали. Нужно закончить статью, но - что это? Заявка... "Так... так... интересно, чёрт возьми! Хочу это прочитать... Нет, лучше! Почему бы не написать самой?" - озаряет гениальная догадка русую взлохмаченную голову - "Так... 'Добавить фанфик'... Название? Будет таким, если что - перепишу, жанры - бесспорно, вот так... Кстати про порно - какой рейтинг? Да, идеально. Описание? Пфф, для слабаков, сначала напишу работу, а уж потом... Комментарий - аее, сейчас отожгу... Посвящение? Пфф, либо Панде, либо грибам... Даа, наконец-таки, работа!" Расширенные зрачки, тонкий язык, облизывающий сухие губы, норовящее соскользнуть с указательного пальца кольцо в виде панды - Аой пишет главу/статью/драббл. Уже после первого абзаца музыка играет в фоновом режиме - просто чтобы не съехать с катушек от тишины и стука клавиш. Ближе к середине наркоманское состояние проходит, Аой перечитывает написанное, что-то стирает, что-то, наоборот, дописывает, в неком отуплении думает "А дальше-то что?!", неуверенно-медленно набирает несколько слов, вчитывается, стирает, снова пишет, вновь стирает... Самое время перекусить, подучить матчасть, пообщаться с подругой/парнем, в особых случаях - пофапать на Майлза. После иногда довольно продолжительного перерыва работа возобновляется - сначала медленно, скрупулёзно подбирая каждое слово и насилуя Backspace, затем, поймав ту самую идею, ускоряясь, не обращая внимания на опечатки. Подушка уже давно на полу, Аой лежит на животе, перед ней разгорячённый ноутбук - мышцы затекли, осваиваем вторую позу компьютерной камасутры. Итак, последняя точка (многоточие, восклицательный/вопросительный знак, кавычка - да что угодно!), всё готово. С удивлением понимаешь, что прошло уже долгих несколько часов, вспоминаешь о реальной жизни - кому и что Аой успела наобещать, что и зачем должна была сделать. Последняя проверка - работа опубликована, пора возвращаться к привычным делам, выгоняя из головы "заветные" "Автор, проду!". *** Ночь - воистину, любимое время фикрайтеров. Аой не спорит на этот счёт, хотя и не верит ни в какие музы, вдохновения - есть только то полунаркоманское состояние, когда она может писать с невероятной скоростью и блеском в серо-голубых с красными уголками глазах. Просто ночью никому и ничего от неё не нужно - все спят, и именно в это время Аой проникается к ним особой, благодарной нежностью. Свет от экрана смартфона почти незаметен, но для Аой это лучше, чем огромный и яркий телевизор - любимые книги куда привлекательнее, чем отупляющие ток-шоу, созданные с целью вызвать у зрителя тупой, животный смех. Кинг заставляет покрыться мурашками жаркой летней ночью, Мураками затянет до самого рассвета в свой особый мир. Глаза уже режет, и она вдруг понимает, что вместо Кэрри Уайт или Аомамэ видит своего героя - человека, ни разу на них не похожего, и понимает, что готова многое рассказать о нём. В голову сразу лезет некое подобие сюжета, которое следующим утром будет изменено чуть более, чем полностью, дрожащими руками вбивает в "заметки" какие-то фразы, понятные только ей одной, но иногда вполне читабельные и для неподготовленного созерцателя. Удовлетворённо сохраняет написанное и почти сразу засыпает, чтобы завтра начать всё сначала - но, чур, никаких больше заявок!