Шизофрения.

Холодно. Как же тут холодно. Ледяной ветер пронзает кости и скручивает их жуткой болью. Едкая серая пыль стелется по земле волнами, смешивается с воздухом, поднимается в небо и становится его частью. Одиноко. Одиночество грызёт изнутри, сводит с ума. Лайт призрачной тенью бродит по этим землям, не зная покоя. Тоска душит то, что от него осталось. Он давно потерял себя, перестал осознавать действительность. Редкие Боги Смерти, замечающие беспокойную тень, презрительно морщат свои страшные морды или вовсе делают вид, что не замечают то, что осталось от человека. Кости. Они разбросаны везде каким-то злым художником. И эти муки будут длится вечно для Ягами Лайта. Рюк сидит, сгорбившись на камне. Богу Смерти снова скучно, вот он и смотрит в зеркало, отражающее людей. Есть ли еще среди них тот, кто сможет его так же развлечь, как этот умный юноша? Времена убегают вперед, а людские амбиции остаются неизменными. И власть над жизнями делает их весьма забавными. Рюк задумчиво вертит в руках Тетрадь, затем, усмехнувшись своим мыслям, бросает её в пучину мирских страстей. Ему неведомо, кому в руки попадёт она. Он знает лишь страну, в которой она окажется - Япония.