Шкатулка

Париж. Весна. Солнечное ясное утро понедельника. Лёгкий тёплый ветерок колышет тонкую полупрозрачную тюль в открытом окне второго этажа. Скромной комнатки в голубых тонах с белыми ставнями, что была над пекарней. Располагаясь на углу дома, пекарня была хорошо видна со всех улиц, на пересечении которых она стояла. А через перекрёсток простирался зеленеющий небольшой парк с фонтаном и уютными деревянными скамейками. Шумела успокаивающе вода, шелестела молодая, только появившаяся листва, раздавался звон велосипедного колокольчика. Старики прогуливались в тени деревьев, собаки бегали по лужайке вместе с детьми, спортсмены по краю тропинки наворачивали свои километры… Уютнее местечка просто не найти! На подоконниках низеньких европейских домиков выставлены пастельного цвета фиалки в разноцветных горшочках. С началом весны перед пекарней появились столики и стулья с белыми зонтиками, оформленные в кружево. Сладкий запах свежей выпечки манил к себе с раннего утра, забираясь в каждое открытое окошко. Печи хозяин пекарни разжигал уже в шесть. Так что к тому времени, как люди выбирались на работу, спеша на остановку, на широких подносах красовались ягодные, шоколадные, ванильные и прочие произведения кулинарного искусства. Птицы мирно щебетали, свежие булочки уже румянились и, спешащие всегда по своим делам прохожие вдруг замедляли свой бег, чтобы купить чашечку кофе с ароматной выпечкой. Остановиться на мгновение и насладиться им. О, несомненно, после такого, утро становилось самым добрым. - Папа! – девочка с сильно вьющимися каштановыми волосами подлетела к пекарю. Тот ей нежно улыбнулся. - Ох, соня, неужели сама встала? Завтрак на столе. Скорее кушай и собирайся, а то опоздаешь в школу, - ответил он, укладывая вишенки, и посыпая слойки сахарной пудрой. Девочка спорить не стала и побежала скорее завтракать, на ходу собирая рюкзак. Вот уже пять лет прошло с тех пор, как мама девочки скончалась. Она тяжело болела, и не было лекарства, что могло бы ей помочь. Они были чудесной семьёй, идеальной, чего уж там скромничать. Пекарь любил её безумно, она была для него центром вселенной, а позже появилась и дочурка, что так была похожа на мать. Это так радовало и так печалило мужчину зачастую, но… девочка была слишком мала, чтобы помнить, когда и как мама ушла. Дамьен, так звали пекаря, никогда не забывал, но никогда не позволял дочери увидеть свою тоску по любимой. Пусть их семья стала меньше, любви в ней не убавилось. Отец и дочка прекрасно ладили. Всем делились друг с другом. Ну… до вчерашнего дня. Вчера поздно вечером, когда девочка уже спала наверху в своей кровати, к ним в пекарню пришли люди и предложили продать пекарню. Весьма удачно расположенная, она давно являлась лакомым кусочком для всех владельцев дешёвых супермаркетов. Дамьен отказывал всем снова и снова. Он мечтал, что однажды передаст пекарню своей дочке. Это был семейный бизнес, его любимая тоже думала об этом, помогала, чем могла. Это был не просто магазин булочек, это был их дом. Но предложения звучали всё настойчивее, вскоре и вовсе стали больше похожи на угрозы. Дамьен начал переживать за безопасность дочки, но ей пока ничего не говорил – зачем пугать девочку? Ей всего лишь семь лет, она хоть и взрослая не по годам и всё поймёт, но отцу хотелось, чтобы его ребёнок подольше оставался ребёнком. - Я ушла! - Будь осторожна! Я встречу тебя со школы! – крикнул Дамьен, отвлекаясь от готовки, и даже вышел из пекарни, встав перед стеклянной витриной. Взглядом он проводил её до автобуса и только когда она села, он с облегчением выдохнул и вернулся к своим делам.