С иной стороны

Я хожу по комнате туда-сюда, туда-сюда - В голове уже туман, в сердце снова холода... Измотать себя и рухнуть в темноту до утра. Колыбельная дождя за окном поёт: "Пора" Я не хочу увидеть сны, не нужно больше красоты! Во сне мы снова будем рядом... А утром где ты?! И снова грудь сожмут тиски... Я не смогу! Я не готов! Я не хочу увидеть сны! И я прошу: "Не надо снов!" Я хожу по комнате от стены до стены И ругаюсь на тебя, хоть твоей нет вины В том, что я боюсь уснуть и упасть в перину грёз Я ругаюсь на тебя, но это всё не всерьёз Я не хочу увидеть сны, не нужно больше красоты! Во сне мы снова будем рядом... А утром где ты?! И снова грудь сожмут тиски... Я не смогу! Я не готов! Я не хочу увидеть сны! И я прошу: "Не надо снов!

      Одна стена - поворот. Другая стена - снова поворот. Из конца в конец я хожу, не находя себе места и покоя. Да и ни о каком покое не может быть и речи. Сейчас бы выпить.... Хотя какой в это смысл? Забыться? Не выйдет. В голове туман.. Не хочу думать, не хочу помнить... Забыть. Как же холодно, хотя на улице май. Холодно не снаружи, а в сердце. Лёд. Час. Пять... Уже ночь. или уже скоро утро? Дождь заставляет душу страдать ещё больше. Раз за разом изматываю себя, только, чтобы забыться сном и всякий раз об этом жалею, потому что там, во снах я вижу Тебя.       Прошло две недели. Боль потери была ещё слишком свежа, но сейчас уже месяц, как тебя нет, а ты всё приходишь ко мне. Я хотел бы тебя видеть. правда хотел бы, но... Но не так. Я хотел бы видеть тебя живым, улыбающимся, но не в моём отравленном горем мозгу, не в чёртовых снах, которые я теперь ненавижу, потому что просыпаясь, я понимаю, что всё это было не реально и тебя нет. Опять. Я не могу так жить. Фред, если это ты, если ты рядом... Отпусти меня!       Обессиленно я падаю на пол и так и лежу, содрогаясь в беззвучных судорогах плача.       - Отпусти меня! Фред! Я не могу так больше! Не могу! - слова прерывались на всхлипы. Нервы были на пределе, да и усталость и недосып сказывался. Наконец немного успокоившись Джордж снова заговорил. - Фред... Фреди... Прости! - голова упёрлась в дощатый пол, а руки сами собой сжимались в кулаки и то и дело барабаня по дереву пола.. Сколько времени прошло, Джордж не знал, но в какой-то миг он почувствовал, что он не один и готов был поклясться, что среди тишины он слышал знакомый печальный голос.       - Прощай, братишка.