Зима надежды

Седой дымок взлетает от чёрной чашки с чаем, покрывая паром окно, скрывает серость осеннего дня. Грязно-рыжую листву дождь размазал по асфальту, перемешав с мокрой пылью. Холод ласково проводит по пальцам, забирается иголками в горло и нос, дышит на ресницы. Клетчатый плед, затёртый временем, давно не спасает. Кутаться в него – старая привычка. Он словно добрый друг всегда обнимет, согреет и приласкает. Но где ты, мой настоящий друг? Почему твои следы не коснулись пламенной дороги листьев? Вряд ли ты придёшь теперь, по этому бурому месиву… Помнишь, как мы читали Шекспира под Лунную сонату? А как ловили солнечные блики в зеркальной глади озера? Как встречали нежные рассветы и гадали, какому созвездию принадлежит первая звезда на чернеющем небе? Помнишь ли ты, как мир был для нас открытой книгой, что осталось лишь прочесть? А не забыл ли ты, сколько загадок мы нашли в каждой строке бытия? Вспоминаешь ли ты, как, спрятавшись в беседке, плели нить из узелков? Мы ещё верили, что она свяжет нас навечно… И вот я жду тебя не первую осень. Изредка включаю «Реквием», пропитываясь его тяжёлой торжественностью, и чувствую, как внутри растёт дыра. Когда становится совсем тошно, мой друг, я достаю из деревянной шкатулки нить из узелков… И каждый раз один развязывается. Их осталось всего три из нескольких десятков, и они надёжно спрятаны – какая бы боль ни поселилась в душе, я не достану нити. Мне так тошно, что на улице я не различаю лиц – только одинаково угрюмые маски, перекошенные от усталости. Я не вижу никого, кто мог бы, мой друг, сравниться с тобой. Душевная теплота обратилась в пар, застывший на моём окне. Остывшая кружка чая. Последний листопад. Замершее время. Последний взгляд… Наверное, так угасает вера. Мой друг, ну что же ты молчишь? Тихий шелест шагов и скрипнувшая дверь. В мою комнату вошла зима.