Безвыходный выход.

      Солнце, выжигающее глаза. Редкие прогулки. Ночи у шумного ящика, привлекающего миллионы мошек, вытанцовывающих дикий танец вокруг монитора, вокруг тебя. "Черт, прекратите, молю!" Дождь. Сон, еда и все тот же ящик, но мошкара уже отступила. Голос за спиной твердит "Когда ты нормально поспишь?" "Черт, прекратите, молю!" Лед. Временами скользкий. Мороз отключающий все чувства. Мельтешишь домой. "Черт, прекратите, молю!" Лед, снег, остатки новогоднего настроения и надежд превращаются в месиво цвета детской неожиданности. Это дерьмо забивается в кроссы и не дает ходить. Мысли о весне давно не ассоциируются с бабочками и цветением. "Черт, прекратите, молю!" И так кругами. Уже который год. Так видеть ты стал лет так в девять. С чем это связано? Об этом знаешь только ты. Добро? Зло? Ни к чему, когда в пятнадцатый день рождения лежишь пьяным в сугробе. А через год уже и не смотришь по сторонам, переходя дорогу. На зеленый. А дома видишь, как родители смотрят на тебя с надеждой. От этого только хуже. Запираясь в комнате в мыслях воешь "Я НЕ ЗДЕСЬ. МЕНЯ НЕТ."       Ночами лежишь и трогаешь небо в виде потолка, с музыкой поднимаешься выше. Греешь себя воспоминаниями о том, что было с тобой когда-то - садик, воскресная школа, множество кружков. Все как у всех. "ЧУДО, А НЕ РЕБЕНОК!" визжат родители. Ты хотел быть летчиком, изобретателем, никем. Последним и стал. На утренниках играл чертика да кощея, просыпаешься с мыслью, что ты он и есть.       Сегодня будешь кем угодно, только не собой. Один огромный раз. Яркое солнце светит прямо в комнату, в глазах все плывет. Отвратительно! Сколько же время? Сколько там? Четыре? Пулей вылетаешь из квартиры и садишься в первый попавшийся трамвай и едешь до конечной. Тебя не замечают ни кондуктор, ни бабки, ни беременная девушка, одна такая на весь автобус. Ты, в свою очередь, пристально вглядываешься в их лица и не можешь разглядеть ничего. Играет песня под которую остается только раствориться. Напрягаешься, но не исчезаешь. Жуткая пытка. Тело только немеет. Омерзительно. Песня затихает, когда ты подъезжаешь к конечной. Ну и где ты? Впрочем, это не важно. Остановку видно. Ты идешь к ней и трамвай, который увез бы тебя обратно домой проезжает мимо. Скрывается из виду. Оглядываешься, садишься на лавку. Ты невыносимый нытик! Ты даже для нытика плох! Чего ты добился за последний год? Написал пару дерьмовых стихов и ровно три трека(это даже треком не назвать!) в придачу. Больше не пробовал. Вспоминаешь свои ночные оборванные смешки и клюквенный морс, над которым старалась мама.       Трамвай. Твоя остановка - точно такая же конечная, только на другом конце города. Устраиваешься у окна и наблюдаешь, как трамвай убегает от темной синевы. Впереди все такое розовое. Эти полтора часа выпадают из жизни. Ничего незаметно и не имеет смысла среди огней вечернего города. Для тебя и без огней ничего уже значения не имеет. Ты всегда медлишь и сидишь дома. От тебя отвернулись последние друзья, только из жалости некоторые навещают тебя и спрашивают как дела. А тебе не интересно какая у них жизнь. Выпрыгиваешь из трамвая. Закуриваешь. Сигарета не доставляет удовольствия. Топчешься на месте. "Черт, прекратите, молю!" Тебя трусит? Хватаешь холодный воздух ртом? Хочется охладить легкие, а лучше и все внутри сразу? После десятого вдоха во рту холодно, нёбо немеет. Топай в сторону дома, друг. Мнешься перед тем, как открыть дверь. Кашляешь и все таки входишь.       Шумно. Видимо, мать позвала гостей. Ладно. Прекрасно.(сарказм, понимаешь?) Тихо пытаешься пройти в свою комнату, но мать хватает тебя за плечо и тащит в гостиную. Что-то щебечет неизвестно куда. Не понимаешь. "Черт, прекратите, молю!" В гостиной ты стоишь истуканом перед стайкой шакалов-родственников. Они с ухмылкой глядят на тебя. Нечеловеческие взгляды, но тем не менее, они не выражают враждебности, какую ты пытался высмотреть в их глазах раньше. Леденеешь, хоть в комнате нестерпимо душно? Привыкнешь. Мать начинает вещать: "Знаешь.. Мы всегда понимали, что ты не хочешь находиться тут, не хочешь быть собой... Ты старался выглядеть нормальным и достойным в наших глазах, но наши глаза видят больше, чем ты думаешь." Сердце замирает. Мать продолжает наперебой с тетей, отец кивает, сестра улыбается с одобрением. "И вот! В твой день рождения, мы подарим тебе то, о чем ты мечтал. Другую жизнь. Ты сам выберешь нового себя. Кем быть, каким, с каким прошлым. Даже окружение выберешь. Но будущее нового тебя, как бы ты не хотел, зависит только от тебя. Его не выбрать." Мать замолкает, кладет себе салат. Продолжает тетя: "Только твои воспоминания об этой жизни не покинут тебя. Они останутся мутными, твоя личность потерпит изменения... Ты готов принять подарок, родной?" Что? Что происходит? Ты не спишь? Нет, не спишь. "Вы что, шутите?" Отец добрейшим голосом говорит: "Нет-нет-нет! Какие уж тут шутки?!" Глотаешь слюну и пытаешься успокоить трясущуюся руку. "А что же будет с вами?" Тебе действительно интересно? Ха-ха! Мать качает головой: "Нас не будет, мы испаримся, грубо говоря. Мы будем незнакомой частью твоих мутных воспоминаний, но ты нас никогда не сможешь найти." Тетя вскрикивает: "Решай быстрее, пока не поздно! Это же ради тебя. Решайся. Я уже заказала такси и будет обидно, если я не услышу ответ." Ты конечно же соглашаешься. Мать вручает странного вида пакет. Тетя прощается, уходит счастливая.       В доме царит атмосфера радости и умиротворенности, как когда-то в детстве. Но ты - не твой дом. Все разбредаются по своим комнатам. Ты тоже. Неоднозначные эмоции. Глядишь в пакет, до сих пор не веришь в то, что это все по правде. В пакете сверток. Ты разворачиваешь его. Большой. "ЕСЛИ ЭТО ПИСЬМО ОКАЗАЛОСЬ У ТЕБЯ, ТО ТЫ - СЧАСТЛИВЧИК! ТЫ МОЖЕШЬ ПОМЕНЯТЬ СВОЮ ЖИЗНЬ И СЕБЯ. ТЕБЕ ПРЕДСТОИТ УСПЕТЬ ПРОЙТИ СУДЬБОНОСНЫЙ ОПРОС, КОТОРЫЙ ОПРЕДЕЛИТ НОВОГО ТЕБЯ. ПРИМЕЧАНИЯ ДОПИШИ САМ. УСПЕЙ ДО ПОЛУНОЧИ, КОГДА СТРЕЛКА ДОЙДЕТ ДО ДВЕНАДЦАТИ СОЖГИ ЭТОТ ЛИСТ ДОТЛА. ПОЗЖЕ ДОГОВОР БУДЕТ НЕДЕЙСТВИТЕЛЕН. И ПОМНИ, ТВОИ САМЫЕ БЛИЗКИЕ ПЕРЕСТАНУТ БЫТЬ БЛИЗКИМИ. ИХ БОЛЬШЕ НЕ БУДЕТ." Просматриваешь опрос. Город, родители, друзья, возраст, имя, цвет глаз, волос, телосложение. И это малая часть из того, что тебе придется выбрать. Отчасти, это своеобразная рулетка. В примечание не сможешь написать всего, чего хочешь, а варианты ответов весьма поверхностны. Но ты счастлив. Ты пытаешься вписать все свои мечты. Детские и не детские. Ты не был в зоопарке, в планетарии и на море. Ты был. Новый ты. У тебя будет все. Все, что ты нежно оберегал в глубине души. Все то, о чем ты думал, сладко вдавливаясь в подушку. Вот рту горько, в горле комок. Сказка. Описываешь новый характер, новые привычки. Хорошо, что твой словарный запас не так уж и мал. Готово. В конце листа маленьким шрифтом написано: "Дальнейшая судьба нового тебя зависит только от тебя. Удачи!"       23:23 Ты в полной готовности. Время тянется тяжело и нудно. Ты уже третий раз куришь, придурок. Не нервничай. Скоро все случится. Проматываешь жизнь в голове, но ничего толком не можешь вспомнить. Все такое тусклое, а когда пытаешься вспомнить, то вовсе теряется. Ты пьяница в сугробе. Ты не взлетаешь по первому сигналу мозга. Ты не трогаешь небо. Ты кровавая масса на льду. Ты горе-наркоман, ловящий в траве самое страшное. Не можешь шевельнуться. Все рухнет. Сейчас.       23:59 Инфернальность момента. Знаешь, ты передумал. Ты порвал лист.