Ангел и Птица.

Она была обыкновенной девушкой. Не слишком красивой, не слишком уродливой. Не слишком толстой, не слишком худой. Не слишком низкой, не слишком высокой. Не слишком глупой, не слишком умной. Не слишком счастливой, не слишком несчастной. (Она и сама не видела в себе никаких особенностей. Возможно, у нее их не было, а возможно, она просто была недостаточно внимательна). Она была недостаточно внимательной. Потому что он видел в ней миллион особенностей, видел и любил её именно за них. Каждый её день был абсолютным повторением такого же дня на прошлой неделе. Она жила по достаточно четкому расписанию, а в свободное время пыталась писать стихи. Они, к слову, никогда ей не нравились и она без сожалений разрывала исписанные листы бумаги на мелкие клочки, а затем выбрасывала их в мусорное ведро. (На самом деле она знала все написанные ею строчки наизусть). Он тоже знал. Она никогда не прогуливала школу, редко позволяла себе не выполнить домашнюю работу, ненавидела шумные вечеринки, предпочитая оставаться в одиночестве, со своей семьей или в маленькой компании самых близких друзей. Она любила помогать людям, читать книги и смотреть фильмы про любовь. Они, эти самые фильмы, всегда оставляли на ней какой-то невидимый отпечаток. Можно даже сказать, она любила любовь. Хотя никогда прежде ее не испытывала. (Или думала, что не испытывала). Но очень хотела. Она искренне, по-детски верила, что это заполнит пустоту в ее груди, которую невозможно было заполнить ничем другим. Она была... хорошей. И это не было напускным. Это шло откуда-то изнутри. (Хотя ей часто казалось, что она поступает плохо и что она должна быть менее озлобленной). Дело было в том, что иногда её эмоции овладевали разумом, она могла накричать, разозлиться так, что казалось, будто кровь кипятится под кожей. Но кто из нас никогда не злился? Он тоже часто злился. Потому что она не помнила его, не помнила, что он считает её красивой и милой, умной и самостоятельной, и главное, она не помнила, что он любит её. Она любила свою жизнь. И была привязана к недостаткам этой жизни, (к тому, что в выходные невозможно было выспаться из-за шума родителей или сестер, к тому, что приходилось задерживаться в школе после уроков, к тому, что в библиотеке не было книг, которые ей хотелось бы прочитать). Она искренне любила свою семью, друзей, даже школу, (когда не случалось ничего, что могло выбить ее из колеи) и возможно, ей нравилось быть собой. Именно той, кем она была. И она не хотела меняться, чтобы соответствовать негласным правилам общества, в котором она жила. Он восхищался ей из-за этого. В этот холодный зимний вечер она была в кино. Одна. Она не смогла найти себе компанию, у всех были дела или планы. Она не боялась одиночества, так что да, она пошла одна. Фильм не был очень захватывающим. Он вообще не был, если честно. Она называла такие фильмы думательными. Она и без того часто размышляла о чувствах, о людях, о судьбах, но после таких киносеансов настроение становилось более, чем просто философским. Она старалась понять больше, чем понимала, но не могла, и это заставляло её нервничать. Сегодня он тоже сильно нервничал, потому что он всё знал заранее. В этот самый вечер всё резко поменялось. Наушники в ушах и громкая музыка, которая всегда помогала сосредоточиться, помешали ей услышать противный лязг шин. Алкоголь в крови, невнимательность и гололед помешали убийце, водителю темной машины, увидеть её или справиться с управлением. Удар. Крик прохожих. Она почти ничего не почувствовала. Всего лишь секундная боль по всему телу. Это было сравнимо с молнией. Едва уловимо, но ужасающе. После этого всё прекратило существовать для неё. Её мысль прервалась на половине. Она не успела сделать полноценный вывод из фильма, который только что посмотрела.