Дневник поэта

Я вроде не выделяюсь из толпы, но стала стопроцентным наблюдателем. Как интересно видеть всех без масок. Вы интересны, люди. Знаете? Я ведь действительно не чувствую, что я такая же, как вы. Как будто я с другой планеты. Хах. Как интересно, рядом сидят девушка и её мама. Подходит к ним молодой человек, пытается познакомиться с девушкой. Какая речь. Парни, вы где учились знакомиться? А ведь я не ошиблась, действительно мать и дочь. Ну, вернёмся к нашим подопытным, ой, то есть к людям. Она что-то ему говорит, он мнется, как дева на выданье, я хоть и не смотрю напрямую, но все же вижу. Опечалился мальчик, ушёл, сел за стол и начал поглощать с утроенной силой пищу. Видать, хорошо по самолюбию ударила его девушка. Наблюдаем дальше, сидят парень с девушкой, девушка, как видно, скрипачка. Это я по наличию чехла заметила. Была бы домра, балалайка или еще, что было бы соответственной формы. Они действительно любят друг друга, но общаются как друзья. Странные, будто не видят очевидного. Прямо сидит молодой человек. Сначала учил какие-то ноты, сейчас что-то делает в телефоне. Видать, кого-то ждёт, раз не уходит, а столик пустой уже давно. Видать, не дождался. Спустя два часа уходит. Спросишь, что эти два часа тут делаю я? Освободилась раньше, не хотела идти домой, а в шесть в этом кафе назначена встреча. Вот и сижу. Сначала читала, теперь вот сижу и пишу эту главу дневника поэта. Знаю, что не в тему, но скоро самхейн - прекрасный праздник. Сегодня наконец-то выспалась...