Дневник поэта

Музыканты - кто это? Это те, кто не просто играет. - Это те кто, кого пронизывает музыка насквозь, Проникает в каждую клетку, они ей живут. Именно живут, а не существуют. Они и есть сама музыка в воплощении. Такие музыканты не стремятся к славе, она для них на последнем месте. Они, как и поэты, актеры, писатели, художники. Они тоже мечтают быть услышанными, мечтают донести правду, хотят справедливости. Смотрю, как ты играешь, как в твое тело проникает музыка. И, знаешь, я вроде бы тебя понимаю, а вроде бы нет. Встаю за синтезатор, как жаль, что не умею играть. Я буквально слышу, где вступают клавиши, потом барабаны, чуть позже электрогитара, а завершает все бас. Эмоции просто елt сдерживаю. И вроде? знаешь, что-то говорю, слушаю тебя, пытаюсь быть сдержанной, а так хочется взять инструмент и заиграть. А они стоят и манят: - возьми нас Не удержалась, беру бас-гитару: - А это чья - Все мои. на, - протягиваешь мне шнур, я его вставляю, - попробуй. - Нет, я не умею даже на простой. - На ней даже легче. Берешь ее в руки, тишину буквально рвут тяжелые звуки, перебираешь какие-то аккорды. А мне завидно, белой завистью завидую. Я тоже так хочу. Ну почему же меня не пустили в музыкалку? Почему родители не слышали, все надеялись на переезд, а в конце концов, мы не переехали, и в мзыкалку меня так и не пустили. А я ведь так хотела. Вот так и мечтай впустую. Мечтам не свойственно сбываться. А ведь я хотела стоять на сцене и петь. ПЕТЬ, ЧЕРТ ТЕБЯ ДЕРИ, А НЕ ЧИТАТЬ СТИХИ, ХОТЕЛА ИГРАТЬ НА ГИТАРЕ И КЛАВИШАХ. А получила это сестра, ну хоть кто-то следует своей мечте. А мне только и остается быть работником банка, дальше пойти на юрфак, а это не моя мечта, не моя жизнь. В одиннадцать ты привозишь меня домой, еще минут десять мы сидим в машине, разговариваем. А я даже и не знаю, как сказать тебе "спасибо" за то, что впустил меня в свой маленький мир, немного сыграл, дал посидеть за барабанами, на которых я так и не решилась сыграть, боясь, просто боясь исполнить свою мечту. Я только заставила себя просто спеть пару строк, на что ты сказал, что меня хороший голос. Да кому это нужно. Мне почти девятнадцать, а я боюсь всего. Даже себе боюсь признаться, что боюсь. Спасибо тебе за этот замечательный вечер, спасибо, что потратил на меня четыре часа. Эмоции буквально переполняли. А дома я пришла, легла на кровать, тихонечко скуля, уснула, но наконец-то выспалась СПАСИБО!!!