Дневник поэта

Через пару дней, тебе было бы 25. Иду по улице, на глазах стоит плена непролитых слез. Не знаю что сказать, да и стоит ли. Во сне вижу твои карии глаза. Только во сне могу рассказать тебе все все, обнять. Я перестала плакать навзрыд, теперь плачу ночью, пока ни кто не видит. Не надо людям знать всю ту боль, что испытываю. Как ты там, родная? Наверное я схожу с ума, четвертую ночь просыпаюсь от ощущения, что кто-то стоит рядом, поворачиваюсь, но никого нет. Возможно это моя фантазия, но очень хочется, чтоб это была ты. Потому что от этого кого-то, я ощущаю такое же тепло как от тебя. Знаешь, я стараюсь больше себя не винить. Что было, то было, надеюсь, что ты не злишься на меня. Мась, я скучаю по тебе, сильно-сильно. И если это и правда ты, дай знак. На вечно молодая подруга Лежит под бетонной плитой. Мы были с тобой друг для друга, Самой искренней семьёй. Не поняли, отпустили, Тело твоё томиться в гробу. Многие наверное уже позабыли, А я жду дня, когда на могилу твою приду. И буду реветь сквозь шумы, Сквозь боль и отчаяния миг. Как будто дете забрали у мамы. Как будто самый седой старик . Я буду не верить снова, Всё будет, прям, как тогда. Смиренно опустится голова И на миг почувствую, что не одна. Наверно, покажется, а может, все же был твой ответ , Тот что когда-то, вновь подарила мне свет.