Пыльный томик сочинений

Надоедливый снег сыплет белыми мухами-хлопьями, Обречённо-холодными, в танце по слабому ветру, На ладонь приземляясь, будто ранят острыми копьями, А потом продолжают отсчитывать сотнями метры. Фонари манят вдаль пеленою своей грязно-жёлтой, Заставляют идти вслед за пыльными, мутными вспышками. На душе так паршиво, будто чей-то секрет разболтан, А внутри, где-то слева, плачет голос глухой, едва слышимый. Серой массой бредут под навесы "ячейки общества". Кто с работы домой, кто, напротив, в ночную смену. Мне б куда-то подальше свалить от тебя, одиночество И найти в себе силы заткнуть этот голос-сирену. Я скитаюсь по улицам, обходя всяких крашеных краль, Прячу руки в карманы, но мороз пробегает по коже. Молодой человек, не подскажете, скоро февраль? Мне январь надоел, и зима, соответственно, тоже.