Часть 1
16 ноября 2014 г. в 15:54
Примечания:
Я вернулась, да. Скоро будет продолжение к Боли.
Осень. Разноцветные сны.
Теплый клетчатый плед
И остывший зеленый чай.
И одни на двоих призрачные мечты,
Как бы невзначай.
Те мечты, где мелькает одна из картин,
Воспеваемых Пушкиным,
Те мечты, где и он не один,
И забыты обиды, слезы – иссушены.
Их истории – однотипны, удушливы.
Сцена действий людских почти разрушена…
Те места, где дымное солнце играет с землею,
Где леса и поля обратились багрянцем,
И тихо почти… это мир их, порушенный.
В нем в небесах разливается трелью
Музыка. Музыка та – заслушанная.
Это ль мир их порушенный?
В нем ли не ведает море о странных печальных скитальцах?
Не тех, что пытливо искали в мирах единенья,
Не тех, кто забрел не туда, и уйти уж не хочет –
Им не хватит сил… и везенья.
Наверное, нет.
Мир их порушенный. Устаревший дуэт.
А история эта – печальная сказка.
И героя в ней главных два,
Два душевных скитальца.
Они не забыты никем, может быть, пока.
Только ищут они свое новое «я»,
Свое «все» в другом. И все ходят вокруг:
«Может быть, потом?» «Может быть, не в нем?»
И скитальцы те, пересекаясь – вместе,
И каждый уходит своей дорогой – порознь.
Осень. За окном в этот раз
вязкая дождевая морось.
И они, как всегда, Ночью вместе, а Днем – порознь.