Боль

      Она билась головой об стену, словно рыба об лед, до жутких бурых подтеков юной кожи, превращающейся в кровавое месиво каждый раз, когда приступ паники находил ее снова. Неизбежно. Инстинктивно кусая губы, она бежала в укромное место, где могла спокойно забиться в угол, избегая жалостливых лиц посторонних ей людей. Ошибка. Ошибка, приводящая ее к истокам боли, отравляющей кровь, оплетая сеть кровеносных сосудов, как цепкий капкан лапу несчастного животного. Попытка. Бегство. И снова приступ боли. Эмоциональное истощение.       Как ни странно, порой ей это нравилось в тех редких случаях, когда ей было скучно или одиноко. Нет, скорее скучно. Ударив не единожды об стену, костяшки пальцев издали неприятный хруст, и она с удовольствием глядела на собственные пальцы, наблюдая за тем, как тоненькие струйки крови стекали вниз, с шумом капая на паркет из дорогого сандалового дерева, привезенного с востока тропической Азии. Подарок или скорее всего злостное напоминание о ее прошлом.       Желая причинить себе еще большие страдания, она быстро перебирает пальцами, цепляясь костяшками об острые углы и, подойдя к зеркалу, собирает длинные каштановые волосы в хвост. И вроде бы все ничего, если бы не это страдальческое существо, смотрящее на нее сейчас с хронической усталостью.       Тишина. Сгубившая сотню окровавленных юных тел. Вокруг ни души. Иногда заходит слишком далеко, хотя, куда уж дальше, казалось бы. Стакан леденящего гортань спирта напоминает о неспособности нутра что-либо почувствовать. И так каждый день, проживая как последний, но всегда что-то мешает ей пробудиться от кошмара.