Враги. Или...

-Саша, - Анастасия положила руку на плечо мужа. -Пап! Пап, ты чего завис? - хмыкнул Антон, заметив, что разговоры матери никак не могут заставить что-либо ответить сидящего неподвижно отца. Глаза, теперь уже подполковника, непрерывно смотрели в одну точку. После очередного "Пап!" Быстров повернулся в сторону сына. -Что? - спокойно ответил он. - Саш, все нормально? Твоя форма на вешалке в шкафу, я погладила. - Спасибо, - тихо произнес Быстров и накинув китель подошел к жене. - Ну, что, удачи, мой товарищ полковник, - улыбнулась она, а вот прокурор значительно помрачнел и, кивнув головой в знак прощания, покинул квартиру. *** - Итак, переходим к присвоению очередных воинских званий, - Грачёв перевернул лист, лежащий перед ним. - Очередного звания подполковника МВД удостаивается начальник ОМВД "Пятницкий" Зотов Михаил Евгеньевич. Быстров повернул голову в сторону мест, определенных сотрудникам Пятницкого, и увидел лишь небольшую группу оперов и ППС-ников, бурно апплодирующих начальнику. Ни одного знакомого лица. Грачёв пожал руку сыну, что-то быстро и тихо сказал и продолжил называть фамилии. ...- Полковник Быстров Александр Леонидович. Спустя шесть лет пришлось наконец расстаться с погонами подполковника, точнее прикрепить к ним еще по одной звездочке. Новое звание, новый кабинет, новая должность. Рукопожатие Грачёва. Рядом сотрудники Пятницкого. Ни одного знакомого лица, разве что сын начальника московской полиции. *** Все готово. Идеально. Анастасия, любуясь,шикарным костюмом, приготовленным для мужа. Где-то затерялся последний штрих - небольшая чёрная бабочка. Длинное платье медленно развивается от быстрых шагов. Сейчас вернется Александр, и они сразу же отправятся в ресторан. Темные завитые волосы аккуратно падают на плечи. Как же давно они никуда не выходили вдвоем... Столько же времени и лежит бабочка в каком-то далеком ящике комода. В первом - нет, во втором тоже. Третий. Четвёртый. Да где же она? Какие-то папки с докумантами, копии личного дела. Полковник Зимина Ирина Сергеевна. Ирка? Зимина? Фотографии, записки какие-то... "Ирка... Ириша" - Ириша? "Прости..." - за что? Несколько совместных снимков. На остальных она одна. Хлопок входной двери. - Настя, я дома. Ты готова? Он молча проходит в комнату. Так же молча собирает с пола разбросанные фотографии. - "Ириша"? "Ирка"? "Прости"? Саша, что это? Как? Откуда? Саш, не молчи. У вас что-то было? Есть? Саша! Твое ранение... год назад. Это как-то связано? Саш, ну что ты молчишь? Объясни мне. Он просто разворачивается и уходит. Забрав с зарядки телефон, с вешалки китель и пальто. Опять хлопок входной двери. *** Он долго пытается найти сложенный небольшой листок бумаги. Все текущие дела разбросаны на столе. Десять цифр, набор номера. - Станислав.. это Александр. Быстров. Мне нужно с вами встретиться. Я приеду. Через час. Через полчаса. На том же месте. *** - Что ты хотел? - голос бывшего подполковника, как обычно сухой и строгий. - Мне нужна она, Стас.. Карпов, пожалуйста. Просто встреча.