Рита,

Бежит улица, тает небо, и звуки, впрочем, раздражают меня своим грохотом, Я мимо окна смотрю на стены, жить мне осталось всего пару вздохов-то Я отдаю тепло, а у мыслей подрезаны крылышки как у пчел... или как у бабочек, У меня есть книги, журавли, всё по полочкам да по пыльным баночкам Я полая кукла без кружевного платья, я любуюсь такими же куклами, Мне не интересно, что дальше, жизнь послезавтра становится даже глупою Люди вокруг говорят обо мне заботливо, хлопочут и куда-то торопятся, Хочу прошептать: "...но ведь не для вас это всё столь ужасно кончится!.." Жизнь торопливо летит мимо меня с грацией ветра ли, лани ли; В один ясный день во мне разгорается Нечто искрящимся пламенем Хочу бросить дом со всеми его журавлями, куклами и их же платьями, Взглянуть на небо, "За что мне, Боже?" - тяжело прошептать ему Смерть уже кажется злою, каким-то перенасыщенным близким ядом, и Хочу насытиться сердцебиением частым, вздохами рваными, взглядами Вдруг хочу свет в окно, смотреть на людей, читать их, словно читатель, но Я понимаю - вот-вот потухну, не успею воспламенеть окончательно А по ночам прислушиваюсь - не иначе, как Конец мой гуляет по крыше всё, И тогда говорю сам себе - как жаль, что оставшимся не надышишься 5.11.14