Записки непьющего алкоголика

Пять лет. Для меня это много. Пять лет. Для тебя, может мало. Не знаю. Я потерялась. Запуталась. Живу, блин, в самом настоящем гадюшнике, имя которому... окружающий мир. Живу так уже лет, скажем, шесть или семь. Может восемь, я не считала. Знаешь, бывает такое, когда живет себе человек. Живет, ничему не радуется. И жить-то, собственно, не особенно хочет... Не хотела, честно. Желала честно отбросить копыта. Честно - это значит, как минимум, не бросаться под машину. В общем, никого в сие действо не вовлекая со стороны, так сказать. Лучше, конечно, во сне и не специально, но... А с чего бы это вдруг человеку загнуться во сне в столь юном возрасте? Ну в самом деле, не от печени же. В общем, и с жизнью и со смертью ни черта не клеилось. А дерьмо окружающее уже настолько убивало, что... Да, признаюсь, каталась по полу, истерила... Не знаю. Не помню. Туман... Морок... В общем, живет себе человек. Хреново живет и жить ТАК совсем не хочет. А потом с трепетным ужасом ставит диск с песнями группы о которой ничегошеньки не знает, окромя названия. Почему с ужасом? А хер его знает. Видать, где-то на краешке подсознания чует, сука, что это всю жизнь перевернет. Навсегда. Окончательно. Вот так оно и вышло. Как сейчас помню, там сборник был, а первая песня была "Звездочет". И вот... С тех пор пошло все совсем не так. Знаешь, я фотки смотрела и сразу поняла от чего-то: А это Глеб. Странно. Угадала.