Часть 1
25 октября 2014 г. в 21:50
Медленно, медленно, медленно
Лезвие погружаю в плоть.
Кажется, мне было велено
Вскрыть, но не распороть.
Мои руки слегка дрожат,
Первая линия чуть кривит.
Но я всё же безумно рад,
Что теперь моя боль не спит.
Капли сливаются в линии,
Красят бледную кожу в цвет -
Будто ярко-алые циннии
Опадают на белый снег.
Я продолжаю рисунок.
Без эскиза. Как ляжет нож.
У меня миллионы задумок,
Но абсолютно каждая - ложь.
Я нажим иногда меняю,
От царапины до глубокой раны.
И тогда объём обретают
Моей абстракции все изъяны.
Когда все разрезы сделаны,
Я откладываю инструмент.
На меня смотрят красные демоны.
Я стараюсь запомнить момент.
Языком я касаюсь кожи.
Я обязан знать, каково на вкус
Моё творение. В лёгкой дрожи
Я чувствую сладкий-сладкий пульс.
Кровь дурманит, кружит голову,
Срывает смех с испачканных губ,
Позволяет проснуться голоду,
Не разрешая загнуться от мук.
Я изучаю все грани рисунка -
Цвет и текстуру, вкус и запах.
Чуть трепещет вена-струнка,
Разрывая цепь моих худших страхов.
Постепенно глаза закрываются,
Звуки складываются в тишину.
В темноте сразу появляются
Порезы-линии у кожи в плену.
Мой мрак бесконечно горячий,
Мои творения со мной спят.
Быть настоящим художником значит
Никогда не отводить взгляд.