Личный дневник Антигона

      4 сентября       Пятница. Обычный день. Как часто я затрагиваю тему недели. Сравниваю дни. А ведь они все одинаковые. Просто день. От того, как мы его называем суть не меняется. Костерить понедельник и восхвалять пятницу глупо. Бессмысленно. Ведь жизнь свою мы делаем сами. Своими руками. И от порядкового номера или названия ничего не зависит. Мы сами делаем свою жизнь. Вот так. День - маленькая жизнь. Шанс, что дается нам с каждым восходом? Так какая разница как его зовут, самое важное - не упустить.       5 сентября       Снова рассвет. И алые лучи пронзают белесые тела облаков. А по лентам дорог снуют жуки-машины. И все куда-то спешат, забывая о том, что так бессмысленно тратят время. Бегут в поисках чего-то, чего сами не знают, забывая о самом главном... О семье, любви, детях, да и о самом счастье. Разве благодать не в том, чтобы видеть рассвет в очах любимых, чтобы слышать мелодию ветра в голосе с детства знакомом да замечать бескрайнее небо в невинных, таких родных и безвинных глазах?       Люди часто думают о смысле жизни, поворачиваясь к нему спиной.       6 сентября       А холод все сильней. Сразу всплывает в голове: "Проклятая осень!" . А ведь она ни в чем не виновата. Так было за тысячу лет до нас, да будет и тысячу после. Этот процесс необратим. И он приносит в себе благо. Зачем говорить о плохом, когда в мире столько хорошего.       10 сентября       Утро. Небо белое. Трава немного померзшая. Солнце встает из-за горизонта. Тихо так, по-домашнему уютно. А стоит опустить глаза так сразу виден наш муравейник. Как копошатся людишки. Все так быстро идут. Глядя себе под ноги, нахохлившись. Будто на плечи что-то давит, не давая свободы. Может и есть какая-нибудь сила, что не дает людям заглянуть в синеву.       12 сентября       Очень зябко по утрам. Хочется вернуться под одеяло. Ветер хлещет по лицу, будто в сознание приводя. Правда ведь, что в эту дождливую пору на ум приходит столько мыслей. И мир не такой, как всегда. А дышится все-таки легче.       15 сентября       А ведь осень красивая пора, пусть дождливая и холодная. Желтые листья в зеркальных лужах кружатся. Алые с рыжими поют в унисон ветру. У всего есть и хорошая, и плохая стороны. У всего есть своя красота. Даже в каплях дождя можно увидеть листья осины или пластинки серебра. Нужно только правильно посмотреть.       17 сентября       Что-то в душе волнуется, будто море. И тепло разливается в душе, и мороз сжимает в кулаке сердце. Будто ждешь чего-то хорошего, но одновременно нутро от страха сжимается.       18 сентября       Душа от чего-то плачет. Вроде солнце светит, все хорошо. Но почему-то в душе плохо.       20 сентября       Тихий день. Будто весь укрытый одеялом. Жизнь притупляется, звуки заглушается, и вата словно оббивает изнутри.       22 сентября       Белесый туман плачет. Слезинки падают на плечо. Он такой большой и свободный, этот туман. А за ним не видно солнце. Кажется, что и по небу идут его молочные прожилки.       26 сентября       Какой вечер. Розовое-розовое небо. Словно кто-то ТАМ разлил кисель, и теперь облака впитывают в себя жидкость, приобретая ее цвет. Так в душе сразу мило. Хочу обнять кота. И съесть суфлешку.       28 сентября       День обычный. Да есть в нем что-то особенное. Может то, что я Багрова Матвеем назвал?       29 сентября       ДА!!!!! Наконец-то свершилось!!!