Sherlock's hell

У него недосып, энергетики вновь на столе, И большие зрачки, словно он уж давно на игле. Он играет в себя, ставит рамки, рисует черты, И строчит SMS, за собою сжигая мосты... Он боится зеркал, он боится глаза закрывать, Страхи давят на рёбра, порою так тяжко дышать. Тишина оглушает, и он снова сходит с ума, Его тянет на дно и сжирает вся эта тьма... Он закрылся в себе. Он бесчувственный социопат, Он до боли циничен. Такой вот печальный расклад. Он играет на скрипке и курит по три пачки в день, А с ним рядом другой, вечно следует, будто тень. Он листает тетрадь, вспоминая всю прошлую боль. Чувств совсем не осталось. Лишь только ненужная роль. На часах пять утра, но опять он не хочет спать. Ведь когда он уснет, ему снова придется страдать... Он пьёт кофе и вновь повторяет пустые слова. Он немного устал и сильнее болит голова. Этот мир словно ад, эта жизнь словно смерть. И он падает вниз, чтобы снова взлететь...