Глазка нет

По телу волнами разливается то ли жар, то ли тепло. Уходит тревога, печаль, недоверие, холод. Отступает истерика. Стас смотрит на меня и не может найти ответа – что ему делать: остановиться или…В моих глазах он видит пустоту и содрогается при мысли о том, что и в душе моей то же…Но это не так. Уже не так. Благодаря его приходу. Но я не сдамся. Я не позволю опять себя мучить. Приходит какая-то дикая и неуместная, наверное, решимость. - Карпов.., - впервые с момента его прихода называю Стаса по фамилии. Сама не понимаю, звучит это решительно или вопросительно? Хочу во что бы то ни стало донести свою мысль. - Если ты больше никогда не уйдешь, то…А если, - я закашлялась, - то убирайся…навсегда! Последние слова я уже выкрикиваю. - Как я могу обещать, - огорченно восклицает Стас, - я смертен, как все люди? - Ты понял, о чем я…, - зло и сухо кидаю в ответ. Меня уже трясет от гнева, злости, в горле застрял ком невысказанных обид и огорчений. Предательств с его стороны или того, что я таковым считала все эти годы. Но я искренна в своем желании – я не хочу больше. Я не позволю. Никому. Даже тебе, Карпов. Он обиженно отстраняется и с недоверием выжидающе смотрит в глаза. Кажется, я его сейчас убью. Во мне поднимается волна ненависти, я не могу дать ей точного определения. Но я ее четко вижу. Как в 3d-реальности, она обволакивает меня со всех сторон. И я знаю, что скоро мне точно станет легче. Вот только от чего? От его ли ухода? Возможно, я схожу с ума. Возможно, это иная форма все той же истерики? Я опять что-то выкрикиваю, наверное, обидное и болезненное. Возможно, даже матом. Стас резко подходит. Мою щеку обжигает пощечина. Еще одна. Перехватываю его кисть и умудряюсь вывернуть. - Вон пошел! Убирайся! К черту. Из моей жизни. - Зяма! Ты дура, Зяма, ты слышишь меня? И он еще что-то делает. И что-то говорит. Но я его уже не слышу. Меня заливает волна ненависти, обиды за себя такую. За всю свою боль и неоплаченную помощь другим. За одиночество. За черноту, что в моей душе. За каждую ошибку, каждое преступление, каждое убийство… - Это ты…это из-за тебя…все ты, - Боже, как я не права, я знаю, но какая-то часть души, которая хочет быть оправданной, именно так думает. И это старая песня из серии «пачкается только Стасик, а все белые и пушистые». Кажется, в агонии я его подталкиваю руками к выходу, бью. Терпению Стаса приходит конец. Он резко отходит к двери. Замирает, глядя оттуда, схватившись за ручку двери. Вдруг он видит те самые шторы и в глазах вспыхивает понимание. Он срывается с места, подлетает, тащит меня через всю квартиру. Я упираюсь. Все бьется и падает вокруг. Слышен звон, стук, хруст, грохот, вой. Не знаю, чей: мой, его или ветра за окнами? Мне хочется кричать, выть, убивать, разрывая плоть. Хочется, чтобы меня терзали. Больно, до крови, до смерти. На границе сознания бьется мысль: это такая ролевая игра? Я недобро ухмыляюсь… Эта усмешка доканывает Стаса. Он исступленно начинает выполнять мое, а, может быть, и свое, верно понятое, хоть и не названное желание.