Часть 1
31 декабря 2014 г. в 20:22
«Ваши стихи — резь и гной — чем цветут нарывы, — пишут мне. — В линию — чуткий палач и Вы. Жизнь за ответ: какой силой вообще смогли Вы каждое слово исторгнуть таким живым?»
«Ваши стихи — это хищность иголки тонкой, жадно стремящейся к вене в крутом пике. Чёткость, отточенность; стружки, куски, осколки. Тяжесть кинжала, что сжат, задремав, в руке».
«Ваши стихи! Это чудо! — они в бумагу брызжут экстазом дрожащих в шальном бреду букв. — Вы обязаны быть очень сильным магом! Нет, это точно! Волшебник! Мудрец! Колдун!»
«Ваши стихи суть сплетенье словес цветущих с точностью мысли и вязкой, как конфитюр, пряной с кислинкой, ложащейся плёнкой гущи соком налившихся речи плодов-фигур».
«Выстрел слов в горло», «удар по щеке с размаху», «смысла инъекция», «строки — как тетива».
Оставьте Великому (мир его… в общем, праху).
Ну а стихи мои — просто слова.
Слова.