Кризис разочаровавшегося романтика.
9 августа 2012 г. в 01:58
Мои строки вряд ли цепляют душу.
Пальцы дрожат от малейших толчков волнения.
В каждом ласковом слышу: "Ты мне не нужен",
Словно очнулась от наваждения.
Почерк (от тех же пальцев) испорчен к чёрту,
Пропеллером вертолётным кажутся мотыльки.
Дни напролёт, как воздуха, не хватает кого-то,
От которого праздник уже услышать гудки.
Близоруким зрачком различаю в потоке лица,
Не различимые на расстоянии вытянутой руки.
Хочется плакать/кричать/убежать/напиться...
Кофе. И облак, что так легки.
Начитаться по самые уши Брэдбери,
Мураками, Цветаевой и Барто.
Спрятаться под морской волной, словно предали
И задыхаться бросили за бортом.
А после вползти на песчаный берег,
Где чайки, пальмы, солёный бриз,
Найти себе новый источник веры
И выполнить самый смешной каприз.
И даже, быть может, писать о светлом,
Забить на проблемы, на Рай и Ад...
Но пока этот берег за морем где-то -
Нет хеппи эндам, и пальцы дрожат.
Пока продолжаю писать о личном,
Пусть сухо, криво, совсем не свежо.
Но, как говорится: "Если привычно,
То вовсе не значит, что хорошо.".
Значит, начну исправлять свой почерк.
И трогать души набором строчек.