К поэтам

Мне не воздвигнут памятник народы, Никто не вспомнит слова моего, Песком мою могилу скроют годы, Нет книг моих на полках шкафа твоего. Никто не будет за вечерним чаем Читать мои стихи и рассуждать: Какое расстоянье нас связывает с раем? Судьбы какой мы можем ожидать? Никто под звон бокалов тост не скажет, Никто в потрёпанный помянник не внесёт, Никто вам сказку моей жизни не расскажет, Никто перед портретом не всплакнёт. Останутся лежать в потрёпанных пакетах, Шпагатом связанные тысячи стихов, Увидевшие множество рассветов, Разрушившие путы из оком. Никто не будет знать, что тот тихоня, На первой парте, встрёпанный, в очках, Писал тайком стихи толстушке Соне, Мечтал о лучшем мире в своих снах. Никто не скажет, что зануда Света, Прилежно пишущая правила в тетрадь, Хранила в своём сердце юного поэта, Уже пыталась повести писать. Вокруг так много разных, странных, Обычных и совсем чужих людей, И масок вокруг множество обманных, Хранящих за спиною лезвия ножей! Мы видим их повсюду, но не знаем, Скорее знаем, но и знать мы не хотим, Поэтов мы на все лады ругаем, Не замечая, что мы из словами говорим! Мы как картинки в грустной детской книжке, Бежим за тем, что пользы не несёт, Готовы мы собой пожертвовать в интрижке, И плюнем на того, кто нас потом спасёт. Поэт другой, он хрупок и воздушен, То к солнцу он, то к пропасти бежит, Обыденный размеренный мир скушен, Он к чувствам ярким, неизведанным спешит! Ты каждый день встречаешь множество знакомых, Уверен, что ты знаешь всё про них? Ты субъективен, к избранным влекомый, И ничего особого не видишь ты в других! В наш век, бездушный и холодный, Где не хватает места чувству и мечте, Не может быть душа поистине свободной, Пока её не вытолкнет общественность к черте! Наш мир не только прост и примитивен, В нём есть лишь город и пустынный край, И тот, кому склад времени противен, Уйди или стань нашим, выбирай! Поэт не может в городе остаться, Его тот вытолкнет когда-нибудь, дай срок, Не может в механизме клочок жизни оставаться, Ведь шестерёнкам очевиден бездушия порок! Не может общество терпеть иное, То, что талантами богаче и сильней, Не может что-то дряхлое, пустое Хранить сокровища в обители своей. Вокруг полно знакомых незнакомцев, Про них мы знаем только, что хотим, Нам интересны имена их миленьких питомцев, Для нас поэт в толпе не различим. Мы не хотим узнать, что любит, Чем дышит и о чём мечтает человек, Пускай его потом Всевышний судит, Пусть будет лишь как все, в отмеренный нам век. Пока поэты есть, и их покуда много, Они есть в каждом классе, в каждом уголке, Но нам гораздо интересней течение земное, В своими же руками задушенном мирке!