Личный художник

Она приходила каждый день около пяти часов вечера и сидела у него допоздна. А он изображал её эмоции на своих картинах. Он рисовал её всегда жизнерадостной, лучезарной, смешивая только самые яркие краски, но однажды она попросила его сделать что-то потемнее. - Я устала видеть только яркость! - скрестив руки на груди, капризно бросила она. Он лишь пожал плечами и пошёл за новыми тюбиками краски. На этот раз на холсте в основном заиграли серые и бурые оттенки, но всё же кое-где виднелись зелёные и синие цвета. Она осталась довольна сегодняшней картиной и ушла домой вместе с ней. А он лишь покачал головой, глядя на это ужасное произведение искусства. На следующий день она пришла вся в слезах. Дабы не нарушать традицию, она всё же решила прийти, хоть и была вся заплаканная и потрёпанная из-за расставания с парнем. - Всё, на этот раз никакого цвета. Только чёрный, - еле-еле выдавила она из себя и уселась на предложенный стул. Он рисовал совсем недолго, да и что там было творить: одни серые мазки. Она лишь кивнула в ответ и ушла. А он угрюмо осмотрел свою картину и выкинул в окно. Прошёл день, она явилась снова. Большие синяки под глазами, щёки впали, не накрашена. - Поссорилась с матерью, - увидев вопросительный взгляд парня, прошептала она и устало махнула рукой, мол, рисуй что хочешь. - Хотя, давай опять чёрный. Нет настроения для цвета, - прохрипела девушка и откинулась на стену. Кивок со стороны парня, и вскоре новая картина. Чисто чёрная. - Нравится, - выдохнула она и ушла. На этот раз девушка выглядела ещё ужаснее. Белее снега, она походила на призрака. Бескровные губы были напряжены, глаза яростные и бешеные. - Не рисуй меня больше. Я больше не приду, - уже после написания картины(на этот раз довольно цветной) сказала она. Встретив вопрошающий взгляд художника, она пожала плечами. - Меня всё достало.... Всё бесит, всё! - внезапно крикнула она и кинула одну из открытых красок прямо на готовую картину. Вытирая слёзы, девушка кинулась прочь из студии. А он не обратил на это никакого внимания: пытался оттереть красную краску с нового творения. Ярко-алый сливался с серым цветом, потом с зелёным, жёлтым, оранжевым, а затем, казалось, заполнил собой даже голубой. Закрыв лицо руками, парень покачал головой. На следующий день, как она и обещала, она не пришла, поэтому он решил заняться чем-то ещё. Прогуливаясь, он увидел около парка автомобильную катастрофу, видимо, произошедшую только что. Вокруг чьего-то тела стояла небольшая толпа. Художник подбежал к мёртвому, надеясь, что не увидит там её, но он ошибался. Ярко-алая кровь струилась по серому асфальту. Ярко-алая кровь была на зелёной машине, сбившей девушку. Ярко-алая кровь была на траве и жёлтых и оранжевых тюльпанах. Ярко-алая кровь была даже на небе.