Часть 1
10 сентября 2014 г. в 21:17
Он, бронзовый, не сделает ни шагу
В течение томительного дня
И лишь с тоской глядит, как ребятня
Его привычно дёргает за шпагу.
Иное дело - тот вечерний час,
Когда размыты грани тьмы и света,
Час, что так любят кошки и поэты.
И он тогда проходит среди нас.
Идёт. И у него над головой
Сияет вечер бликами неона
Цветов Кастилии и Арагона,
Цветут каштаны, шелестя листвой,
И, путаясь средь незнакомых слов,
Солдат, идальго, ветеран Лепанто
Поглядывает на рекламу “Фанты”
И изумлённо поднимает бровь…
…А всё же - хорошо быть молодым:
Не думая о сложности Вселенной,
Мечтать о славе, доблести военной…
По бухте ветер носит горький дым,
На топах мачт галер и галеасов
Безумствуют те самые цвета,
У пушек - деловая суета
И нервно ждут десантники в кирасах.
О том - довольно. Хватит. За войну
Все платят по одной и той же смете.
И, провалявшись в тесном лазарете,
И, проведя пять долгих лет в плену,
Идальго возвращаеся домой.
В Испании - цветенье апельсина,
А он в семье - единственный мужчина,
Без места, с покалеченной рукой…
Но глупо вспоминать свои невзгоды
В четыреста какую-то весну,
Заброшенным в далёкую страну
Подарком от испанского народа.
Проносится поток автомашин,
Лоточники пакуют книги споро,
И в платье легкомысленном сеньора
Его смущает в глубине души.
Да, мир совсем иной на первый взгляд…
…Но, в форму незнакомую одеты,
В метро - мальчишки. Камуфляж, береты.
Поют о тех, кто не пришёл назад.
И, проходя, склонившись тяжело,
Он им в картонку бросит пол-реала.
Война, которой раньше не бывало?
Уже бывало. Было. Не прошло.