Нелепое

Вечера небо было чёрное и глубокое, на нём звёзды стеклянной крошкою порассыпались, и луна куском сыра на ниточке невесомая, как игрушка котёнку, над городом тихо высилась. Я смотрел в это небо, дышал этим свежим воздухом, слушал звуки: звенящие шелесты трав и живности, и хотелось писать до жжения между рёбрами, и хотелось жить так, чтобы сам мог себе завидовать. А сегодня на небе по сотне цветов намешано, в голове моей всё пораскидано, поразбросано. В груди щемит от осознания неизбежности и какой-то тошнотно-приторной безысходности. Я карябаю эти строчки и в тайне радуюсь: хоть на что-то ещё способен, не всё потеряно. В небесах ни единой звёздочки не припряталось – я ищу их глазами привычно, не преднамеренно. Я, наверное, разучился писать о чём-либо, что собой не являет радостные эмоции, и не знаю, что чувствую: страх наполняет лёгкие, и теряется смысл всего, во что верил вроде бы. Я не знаю совсем ничего, как ребёнок маленький, и бешусь от собственной слабости отвратительной, только время идёт, тихо со̀чится между пальцами и внутри под костями ломкими тихо тикает. Может, стоит разжать ладонь, захлебнуться воздухом, очищая изъеденный сквозь организм от вируса безотчётного страха, выдохнуть, успокоиться и заснуть, оставляя мысли предельно чистыми. А с утра посмотреть на небо, улыбкой губы сжечь, перестав торопить события и мгновения, вспомнив: небо – оно по природе своей изменчиво, и никак не влияет курс твоего движения.