Нелепое

Эта зима косит головы без разбора, травит удушливым холодом мерзлоты. Город в песчинку сжимается с каждым вдохом, давит на плечи, гомоном бьёт в виски. Стены подходят медленно, на носочках, в круг обступают, почти что касаясь плеч. Я больше не вижу рожиц забавных в точках, мне эти точки-барьеры не пересечь. Это, наверное, просто вторая четверть: я подустала смеяться по пустякам. Думаю утром: надо пораньше лечь бы, а ночью мне дико хочется рисовать, книги читать и не только, писать, учиться – делать всё то, на что времени днём в обрез. Вот, кажется, выйду из дома – за поворотом точит о нервы мои свою ко́су смерть. Я параною, таскаю с собою флешку (впрочем, тому предпосылками не зима). Время страданий, боли и русских песен: Мельницы, Сплина, Люмен, Animal Jazz... Время, когда ты готов сесть на по́л и плакать, горько, по-детски, с надрывом и хрипотой, лишь потому что что-то пошло не так и просто какой-то пустяк сбил в миг весь настрой. Время, когда тебе хочется обниманий (оно длится с осени), понимания, тишины… Ты их отвергаешь, и твои руки сами от жалости и бессилья сжимаются в кулаки. Эта зима открывает людские души, как дверь нараспашку. Туда залетает снег. Я снова пишу, и от этого мне чуть лучше. У этой зимы, несомненно, стальной хребет…