Часть 1
30 августа 2014 г. в 12:50
В комнате серой стоит он один,
Сам себе раб, сам себе господин.
Он ловит моменты, но пленник порыва:
Сегодня все хмуро, а завтра игриво.
Сегодня все кистями, завтра - руками,
Потом можно мелом с карандашами.
На тонкой бумаге, на грубом холсте,
На чьем-нибудь теле, иль даже лице.
Испачканный вечно, что не обнять,
Погружен весь в мысли, что не понять.
В молчаньи глухом что-то быстро рисует,
И вот на холсте уже лошадь гарцует.
Вот синее море бьется об скалы,
А вот мужчина с диким оскалом.
Там красные краски, тут желтые пятна -
Все это ему одному лишь понятно.
Но раз лишь взглянув на эти картины,
Ты их полюбишь, как мать любит сына,
И ровно дышать уже невозможно,
Спасибо тебе за это, художник.