Непобеждённая

С опытом познала я — В нашей жизни нет простых путей. Но что не убьёт меня — Завтра меня сделает сильней! В этом мире каждый сам Волен управлять своей судьбой, Но с начала до конца Нужно просто быть самим собой! "Дорога бойца"

Пролог

      Первое, что я помню в своей жизни — лицо моего отца. Кому-то это покажется странным, но это так. Сначала было очень холодно и немного больно. Я пыталась кричать, но голос в моей голове говорил строго: «Терпи», — и я терпела. Перед глазами долгое время стояла дымка. Я слышала, как рядом ходили люди, они о чём-то тихо говорили, иногда спорили. Однажды, дымка перед глазами стала рассеиваться, и я увидела глаза. Большие, серые, они внимательно и строго смотрели на меня. Я хотела спросить... Не знаю, что я хотела, не помню. Эти глаза потеплели, и я услышала его голос:       — Тихо, детка, не надо пока ничего говорить. Всё теперь будет хорошо. Ты меня слышишь? Если, да — моргни.       Я моргнула. А потом увидела его улыбку. Нет, увидела улыбку в его глазах. И я ему поверила: да, всё будет хорошо. Когда я открыла глаза в следующий раз, то рядом никого не было. Я попыталась разглядеть, где нахожусь. Комната была абсолютно белой, такой, что создавалось впечатление абсолютной стерильности. До меня дошло — больница, я, по-видимому, в больнице. Хорошо, это мы выяснили. Теперь главное, кто я и как сюда попала? Кто... кто... кто... моё имя... моё имя.... И тут накатывает такая паника, что приборы начинают мигать всевозможными лампочками и громко верещать. Дверь резко распахнулась, в комнату буквально влетел мужчина, он бросился ко мне. Едва увидев его глаза, я немного успокаиваюсь.       — Ну, что случилось, малышка?       — Кто... — хриплю я.       Он внимательно на меня смотрит. Мне, наконец, удалось рассмотреть его лицо. Оно было строгим, но красивым. Высокий лоб, широкие, смело очерченные брови, немного впалые щёки, хрящеватый, чуть хищный нос с нервно подрагивающими ноздрями. Губы, может, чуть тонковаты, но не портят его, глаза серые, внимательные, опушённые чёрными ресницами. Волосы густые, светлые с проседью. Он наклоняется ко мне, берёт за руку. Руки у него худые с длинными сильными пальцами, руки хирурга или музыканта, так он потом мне скажет.       Увидев, что я не успокаиваюсь, он качает головой.       — Ну же, не упрямься, малыш.       — Кто? — опять хриплю я.       Он немного колеблется, но потом говорит:       — Я твой отец. Тебя зовут Терра, и ты моя маленькая упрямая дочь. А теперь спи, чтобы стать на ноги, тебе нужен отдых. Ты мне поможешь?       Я моргаю. Закрываю глаза и ощущаю его прохладные пальцы, нежно поглаживающие мой лоб.