За гранью

*** Убью Бартона. Сразу, как увижу. Пусть только вернется живым и невредимым… Ладно – просто живым… - Ты не мог придумать ничего лучше… - бурчу я, залезая позади него на мотоцикл, - надеюсь, его ты водишь лучше, чем мини-вен. - Держись крепче, моя радость, - перехватив мою ладонь у себя на поясе, Бартон сжимает пальцы, - будет ветрено. Мы пытаемся уйти от настырного преследователя вот уже третьи сутки подряд. На какое-то время он терял нас, и мне показалось, что нам удалось. Но нет, Бартон просыпается, когда еще не расцвело, напряженно вслушиваясь в мирные в общем-то звуки за окном, а еще секунд тридцать спустя бросает, - Собирайся… - и мы снова несемся по чужому южному городу, уходя крышами и проходными дворами. А теперь он еще и мотоцикл угнал! - Куда мы, Бартон? – стараясь перекричать свист в ушах, спрашиваю я, - в порт ведет другая дорога. - Приходилось бывать здесь раньше, солнышко? – косясь на меня через плечо, улыбается он. - Приходилось быстро сваливать, если не забыл, - мы въезжаем в поток машин, все ускоряясь, но наш преследователь не отступает. – Кстати, дорогой, не подскажешь, от кого именно мы отрываемся уже третий день… - Кажется, это один из твоих поклонников, - замечает мой муж, уворачиваясь от автомобиля, - и его трудно винить… - Издеваешься… - пригнувшись, я оборачиваюсь лишь для того, чтобы увидеть направленный на нас пистолет. – Бартон, оружие! Подожди… - обняв его крепче за талию, перекидываю ногу через седло, оказываясь перед ним, лицом к нему. Он улыбается, а я, вытащив свой и его пистолеты, заглядываю ему в глаза, - Держи ровнее, дорогой, - открываю ответный огонь. - Сделай лицо проще, Уорд, - советую я, останавливая автомобиль на подъезде к КПП, - нам нужно произвести впечатление беззаботности, а твоим оскалом только детей на ночь пугать. - Я не знаю – как… - доносится будто со дна колодца. Повернувшись, смотрю в его по-прежнему пустые глаза. Мне хочется рассказать ему, что в конце концов все обязательно станет хорошо, что его миссия завершится и он вернется с той стороны самим собой… Только я знаю – это не так. Не будет ни хорошего конца, ни возвращения – внутри него теперь навсегда останется тот, невернувшийся, бессонными ночами он станет безмолвной тенью, напоминающей о том, что уже не исправить… - А меня не волнует, чувствуешь ты что-нибудь или нет, - огрызаюсь я, - ты должен, Уорд, должен всем нам! Поэтому сделай над собой усилие, подумай о Скай или о Мэй – мне похрен! Я – не Бартон и не буду с тобой проводить душеспасительных бесед, - достав пистолет, нацеливаю на него, - я просто тебя пристрелю. - Можешь попробовать, - равнодушно отвечает он, - в этом случае, миссия провалится – не начавшись. - Слушай, - вернув предохранитель на место, произношу, медленно подбирая слова, - мне нужен от тебя агент Щ.И.Т.а Грант Уорд, на которого я всегда могла положиться. - Сомневаюсь, что смогу его вытащить назад, - со всей серьезностью отвечает тот, - но – я постараюсь… Прием в Пентагоне – совсем не то, что рядовое мероприятие в посольстве, уровень секретности зашкаливает и гостей просеивают сквозь мелкое сито. Нас обоих знают, и в этот раз – я персона нон-грата, которую не хотят видеть здесь. - Ты уверен, что все сработает, Тони? – передо мной еще два человека, можно попробовать уйти от проверки. - Расслабься, Рыжая, - нагло заявляет он, - мои маски никому не пробить. - Очень хочется в это верить, - бормочу я, наблюдая, как Уорд благополучно минует систему контроля, кивая одному из охранников на меня. Тот подзывает меня к своей стойке. - Отпечаток, мисс… - у него на мониторе сейчас перебираются тысячи вариантов личных дел и, благодаря Старку, одно из них будет моим. – Благодарю, миссис Кросс, мы рады приветствовать вас… - Куда дальше, Уорд? – присоединившись к нему в большом овальном зале, среди броуновского движения толпы армейских и военно-морских чинов и их дам мы с ним выглядим немного чужеродно. - Мне нужно попасть к суперкомпьютеру, на минус третий этаж. Там хранятся последние сводки, у нас будет немного времени, но у меня есть к ним допуск. - Отлично. Старк, слышал? - Пройдите до дальнего выхода, - звучит в ответ, - две ступеньки и коридор, там будут лифты. В них доберетесь до нужного этажа. - Понадобится карточка, - добавляет Уорд, - для доступа к дополнительной панели. - Она у Натали в сумочке, - явно дожевывая бутерброд, отзывается Старк, - в крайнем кармашке. Пароль ввода – на обратной стороне. Удачи, детки. …Удачи, детки… Бартон ухмыляется, выключая связь, - Старк в своем репертуаре… - расчехляя оружие. На нас смотрит, хищно щерясь, вороненое дуло мощной снайперской винтовки. Да, сегодня я – наводчик у моего Ястребиного Глаза и мы ждем нашу мишень – того, кого зовут Зимним Солдатом… - Он боится… за нас. – Сама себе удивляюсь, я – оправдываю Старка! Бартон методично заряжает винтовку красивыми, словно из червонного золота, смертоносными бронебойными пулями, поглядывая то на место предполагаемого появления нашей мишени, то на меня. В этой миссии он – ведущий агент и решение о ликвидации цели принимал он… правда, после того, как эта чучело лохматое едва меня не отправило в небытие. Справиться с ним в одиночку невозможно, да и честно говоря – не слишком хочется повторять подобный опыт. - Постой… - я рассматриваю окрестности в мощный бинокль, - смотри, это – Кэп? – наклонившись, Клинт какое-то время вглядывается в окружающее за окном. - Не может быть… он же на задании, Фьюри его при мне отослал в Европу. - Ага, а то мы – в Африке, - язвлю я, подразумевая нашу дислокацию в Праге. – Какого черта Стив здесь? Тоже выслеживает Солдата по приказу директора? Это так на него похоже! - Остынь, Нат, - размеренный голос Бартона снова меня приводит в чувство, - давай подождем. - Или – лучше попробуем с ним связаться… - я говорю это, а руки уже все сделали сами и в наушниках звучит знакомый голос Роджерса. - Это Кэп-Один, как слышно, прием… - Это не рация, Стив, - в не помню какой раз повторяю я, пытаясь отучить его от дурных привычек прошлого, - ты где? - В Афинах, - нагло и беззастенчиво врет тот, - пью вино, заедаю оливками… А что? - Ты в отпуске? – кивнув Клинту, продолжаю разговор я, - Что ты сделал директору? - Предотвратил пару войн? – предполагает тот, сканируя площадь прямо перед нашим опорным пунктом. – Не знаю, не уточнял. А что – тебе я где-то нужен? - Нет, проверка связи… Отбой, - в его стиле отвечаю я, разворачиваясь к мужу, - он врет. - Я слышал, - скупо кивает Бартон, приникая к прицелу, - Кэп кого-то ждет. Думаю, нашу цель. - Зачем он ему? - Вот и посмотрим… Зимнего Солдата директор приказал найти и обезвредить, любыми средствами. Мы начали с вполне мирного способа и он чуть не убил меня, Бартон успел каким-то чудом. После этого – я уже с ним не спорила, это чучело надо было убить. Он появился на площади, не скрываясь, словно маска на лице, искусственная рука со звездой на предплечье и оружие – нормальный костюм для прогулок по центру города. Кэп подхватился не сразу, сперва все сидел, рассматривая его, будто пытался картинку в голове с реальностью сопоставить. - Наташа… - слышу я его голос в наушниках… значит, вычислил-таки! – Я не дам вам его убить… - Почему? Он опаснее Халка, на себе проверяла. - Ты можешь пойти мне на эту уступку? – не слушая, возражает он, поднимаясь из-за столика летнего кафе и находя меня, вернее, точку нашего с Бартоном гнезда, глазами. - Стреляю – не я, - не успеваю прикусить язык, - и решаю – тоже. - Расклад такой, Бартон, - тут же переключается Кэп, - либо вы снимаетесь… - Либо ты нас сейчас в мелкую соломку нашинкуешь, спасая чужого тебе убийцу… - заканчивает Бартон его «свежую» мысль. - Не «чужого»… - с неожиданной мукой в голосе отзывается Кэп, - мне кажется – нет. Я еще не уверен, мне нужно взглянуть ему в глаза… - Вот на труп и полюбуешься, - красноречиво щелкнув затвором, отвечает Бартон. – Нат, направление, скорость ветра, помехи… что ты стоишь столбом?! - Его – нет, Бартон… - оглядывая всю площадь и прилегающие к ней улицы, сообщаю я, - он ушел. Мне кажется, Стив, он слышал тебя… Да уж, не упусти мы его полгода назад в Праге, может и не пришлось бы сейчас весь это хаос разгребать… Уорд что-то слишком долго копается – для простого изъятия информации. - Мэй… она – погибла? - С чего ты взял? – дергаюсь к нему я, - у нас нет подтверждения или опровержения этого, Уорд. - Здесь отчет об успешном предотвращении вторжения на территорию, - ровным тоном поясняет он, - и о сохранении целостности структуры. Значит… - Это ничего не значит! – резко реагирую я, - Бартон – там, и когда он вернется… - А если – нет? – неожиданно он встречается со мной взглядом – там Тьма… самая настоящая, безнадежная, бездонная… - Он ведь уже опаздывает к точке и времени вашего рандеву. - Заканчивай! – удержавшись, чтобы не дать ему прикладом в лоб, мрачно советую я, - у нас нет времени – на обсуждения… - Натали… - оживает передатчик, - я перехватил сообщение, оно вас обоих может заинтересовать… Неожиданно очнулась сигнализация, завопив так, что слышно было, наверное, на Радужном Мосту. - Уорд, закругляйся, у нас скоро будут гости! – оборачиваюсь к нему и застываю на месте – он трансформируется, если это можно так назвать. Тьма, кажется, изливается из его глаз, плотно сгущаясь и формируясь в нечто, вроде доспехов, на вид непробиваемых. - Тебя модифицировали! – я констатирую очевидное, отмечая знакомые маркеры программы, разработанной и проверенной в когда-то бывшей моей стране. Правда, раньше все по-старинке промывали мозг, а нынче видно и над ДНК серьезно работают. - Да и советую не попадать под перекрестный огонь, - отвечает он, делая шаг к двери, которая вот-вот треснет под напором охраны. Его глаза становятся все более светлыми, словно вытекающая из них тьма опустошает их. - Выжигаешь все подчистую, - не скрывая сарказма, уточняю я, - или молниями из глаз стреляешь? - Это – как повезет, - и вправду веря своим словам, отзывается тот, кто раньше был Уордом. – пришлось пойти на компромисс, чтобы остаться… - А Кавалерия – твое прикрытие и связь… - за него заканчиваю я, - только вот Скай не вовремя решилась доказать, что «добро» в тебе никуда не делось… - Психологические разборки оставим на потом, - нейтральным тоном предупреждает он, - если выберемся… Мне трудно забыть, что перед нами – враги, трудно заставить себя не убивать, а только ранить. А Уорда или кто там, под этими его темными доспехами, это и вовсе не волнует – тех, кого не рассеивает его взгляд, он добивает обычными болевыми приемами. - Натали, у вас скоро объявится вторая волна, - Тони в наушниках звучит не слишком уверенно, - вы скачали все, что хотели? - Не знаю! – отбившись от парочки особо настырных стрелков, разворачиваюсь к своему «подельнику», - Уорд! Ты закончил – с компьютером? - Да, - ровно, даже не запыхавшись, и не прекращая отстреливаться, отзывается он, - мы можем уйти через второй выход. - Здесь есть дополнительный вход, - с опозданием сообщает Тони, - сейчас я его открою. - Справа, в полутора метрах от угла, - разворачиваясь в ту сторону, комментирует Уорд, - закрыт на спецзамок… - Который мы с Джарвисом только что успешно взломали! – удовлетворенно шепчет мне в ухо Старк, - выходите, я машину уже отправил к вам. Жду в Башне. - Что за новости, которые ты нам не успел сообщить? – выходя из лифта, напоминаю я, - аптечка – на старом месте? - Я ничего не трогал, - бурчит Тони. Кивнув, я залезаю в шкаф у дальней стены кают-компании, доставая оттуда одну из заряженных супер-аптечек. - Держи, Уорд, - перекидываю ему, - только весь заряд не трать. - Мне не нужно, - возвращает ее он мне, демонстративно закатав рукав – глубокая рана на руке, от пули, пролетевшей мимо, сама заживала бы не меньше месяца. После обработки нашей аптечкой – на это ушло бы пару дней… у него это займет пару часов. - Повысили уровень неуязвимости, - ворчу я, прикладывая аптечку к плечу, жужжание анализатора успокаивает, три или четыре укола и на панельке зажигается веселенький зеленый огонек. - Уровень самовосстановления, - исправляет Уорд, - у организма человека много чего припрятано «на черный день». - Так, Тони, - разворачиваюсь к нему, уже цедящему втихомолку виски, - что там с новостями? - С… а! Вот ты о чем! – хлопает он себя ладонью по лбу, - я перехватил сообщение о благополучном возвращении молодняка Коулсона из какой-то там миссии, причем – с кавалерией… Лошадей, что ли приволокли… - Мэй? – всколыхивается, словно старый конь при звуках боевой трубы, Уорд, - она – цела? - Вот оно что… - Старк смотрит на нашего шпиона с интересом, - насколько понял я – да, с агентом все будет хорошо… - Мне не нравится, каким взглядом Тони скользит в мою сторону. Голос вдруг делается чужим. - Бартон… - Мне жаль, Натали… Он сам выбрал – остаться там, и я не думаю… Его сентенции мне не интересны сейчас, до компьютера бы с выходом на спутник добраться, у нас на этаже был такой, если Старк там ничего не менял… - Натали! – взывает Тони, не рискуя подниматься следом, когда я в таком дивном настроении, - послушай же меня! Жив твой Леголас, вряд ли здоров, конечно… - добавляет он, - я ведь о том, что доставать его сейчас уже бесполезно, много времени… - Не говори мне – что это нереально! – отыскав планшет среди книг, я настраиваюсь на спутник, тихо и затейливо матерясь, пока налаживается контакт. Если он жив… Жив – одергиваю себя, молясь, чтобы точка его медальона на карте была не красного цвета… желтого… не фонтан, но есть еще время… - И – как? – от двери задает вопрос Уорд, я молча киваю – нормально. – Тебе понадобится помощь. - Но не твоя. Мы не можем рисковать тобой снова. Ты должен вернуться. - А если я – не хочу? - Это не обсуждается, сынок, - покровительственным тоном, похлопывая того по плечу, отзывается Тони, - мы все здесь хотим чего-то иного… - Даже ты, Тони? – подначиваю я, чувствуя, как немного отпускает скрутившее напряжение. – Чего тебе-то в жизни «для полного счастья» не достает? - Не видеть вас всех больше, - искренне откликается он, - особенно, вашего директора… - Фьюри – мертв… - Ага, а я – балерина, - язвительно замечает он, - как говорится, не дождетесь! Так, миссис Бартон, к делу… Убью Бартона! Вот только притащу его домой… Эта мысль неотступно бьется в голове, пока беспилотник, модифицированный Старком, несет меня почти на скорости света через полстраны. Уорда я перепоручила Тони, он клятвенно заверил, что проследит, чтобы тот – не смылся под шумок проведать Мэй или объясниться со Скай, кто их разберет... Я не спускаю глаз с планшета, почти не следя за управлением, самолет и правда летит сам, ведомый Джарвисом из Башни. Наш маршрут тоже проложен и рассчитан им, в обход запретных зон и ниже радаров. На спуск он идет с головокружительной скоростью и мне кажется – сейчас от меня останется мокрое место, но все оказывается не так уж и плохо. С трудом выбравшись из непредназначенного для перевозки пассажиров транспорта, забираю еще и снаряжение, которое каким-то чудом Старк сумел впихнуть, и настраиваю самоуничтожение – уходить с Бартоном будем иначе. Горы в Колорадо мало отличаются от канадских, тем более летом – лес, скалы, холмы, горные речки. Судя по карте со спутника, отслеживающего медальон моего благоверного, где-то неподалеку от места моего приземления должен быть лаз, не забранный решеткой из-за своей узости… Ну – да я и не в такие места протискивалась… Его прерывистое и частое дыхание я слышу метров за сто, а за пятьдесят – уже удивляюсь, как его до сих пор не схватили. Не иначе, как святой Габриель бережет… - Черт тебя дери, Бартон! – в сердцах произношу я, с тревогой проходясь по нему взглядом, - с каких пор тебя нельзя одного отпускать?! Как ребенок, честное слово! - Нат… - облизав губы, он сосредотачивает взгляд на мне, - это ты? Или опять… - Я! – резко дернув его за явно поврежденную ногу, вправляю лодыжку и мозги заодно, - сам не в состоянии? - Не совсем, - едва шевеля губами, отзывается он, - аптечки нет… Он замолкает, а я, проклиная всех и себя в числе прочих, догадываюсь его осмотреть – серьезное сквозное ранение грудной клетки не вправишь, как вывих. Видимо, был коллапс, потому что из-под пятого ребра торчит нечто, напоминающее дыхательную трубку. Моя последующая тирада сделала бы честь любой рюмочной страны, которой уже нет, Бартон даже на какое-то время приходит в себя. - Нат? Как ты здесь очутилась? - Пешком, как же иначе… - ворчу я, прикидывая, как нам с ним теперь выбираться. - Не получится… - он, как всегда, читает меня, - я не транспортабелен, совсем. Большая кровопотеря… легкое… нога. - А мне – плевать, - отчетливо произношу я, глядя на него в упор, - и не пытайся выдавить из меня слезу – не выйдет, сам знаешь! Лодыжку я тебе вправила, боль – переживешь, поднимайся, Бартон! Про аптечку я молчу, потому что она все равно снаружи, вместе с остальным снаряжением, а до выхода еще надо суметь дойти. - Нат… Подожди… - хрипит Бартон, оседая на каменный пол, - не могу… Дышать не чем… - Передохнем… - я опускаюсь рядом, - только недолго, нас похоже засекли… Перед тем, как отправиться, я разбросала вокруг гнезда Бартона следящие маячки и теперь парочка из них настойчиво сигналит. - Иди одна… - снова заводит старую пластинку мой муж, я смотрю на него, криво улыбаясь, - Ты специально напрашиваешься? Или – все-таки бредишь? Лоб у него и правда горячий, нужна аптечка, иначе мы не дойдем. - Сиди, я сейчас вернусь, - настойчиво ловя его взгляд, повторяю, - понял меня, Бартон? – он кивает, но вряд ли уловил что-то, кроме моей улыбки. Бодрой рысцой добираюсь до того лаза, через который вошла, с тревогой убеждаясь, что Бартона придется тащить в обход, он здесь не пройдет, а времени Винни-Пуха у нас нет. Снаряжение и оружие скрыто в кустах вполне надежно, забираю аптечку и возвращаюсь к нему. Деловитое жужжание анализатора обнадеживает, спустя минут пять мой муж явно в состоянии воспринимать окружающую обстановку. - Пошли, придется прорываться с боем, - устало подытоживаю нашу ситуацию я, все еще отслеживая свои маячки. - Стой… - Бартон вдруг рывком притягивает меня к себе, ладонью по лицу проведя сверху вниз таким знакомым жестом, - ну – привет… - Клинт… - даю слабину я, обвивая его шею руками, - ты меня, зараза такая, когда-нибудь с ума сведешь! – невнятно бормочу это и что-то еще, не отлипая от него. Он смеется, - когда-нибудь непременно… - шумно втягивая мой запах, зарывается мне в волосы, - моя умная жена всегда права… Только не припоминай мне этого во время наших будущих ссор… - Да иди ты! – отмахиваюсь я, высвобождаясь, он поднимается следом, - уже в пути, Нат…