А потом повторяется в сотый раз...

А потом повторяется в сотый раз: Пышный ворох ресниц, очертанья губ, белоснежные пряди волос на лбу, и крупицы дождя, будто россыпь страз. Ярко-красные пятна на дугах щек, острый нос, мальчиковый овал лица, подбородок упрямого гордеца. И глаза, будто жаждущие: "Еще". А потом повторяется в сотый раз: тонкий профиль, анфас, силуэт вдали... Как в моря уходящие корабли, ее взгляд убегает в чужой рассказ. И опять не выходят ее глаза: словно где-то на них задрожала кисть. А ночами так хочется ей сказать: "Оглянись! Ну, пожалуйста, оглянись! Расскажи мне о нашей чудной стране. Протяни свои руки, как два крыла. Расскажи о загадочных существах. Расскажи, ну, пожалуйста, мне о ней! Я построил там мост, я позвал сестру. Она носит корону - который год. И который уж год только тем живу, что они обещают: к весне пройдет". А потом повторяется в сотый раз. Пышный ворох ресниц, очертанья губ, белоснежные пряди волос на лбу. И такое же точно все. Кроме глаз. И зачем эти выставки и слова в заголовках хоть самых крутых газет? Она смотрит со стен, и ее глаза так похожи, но только совсем не те.