Герои прошлого года

Жизнь длиною в год. Так мало. Так жестоко. Сон, молодость, расцвет и увядание. Увядание, похожее на медленную смерть. Восхищение, с которым открываются глаза, восхищение жизнью. Непередаваемое чувство бесконечности бытия. Весна так пьянит свободой, юностью, смывает дождями невзгоды и грусть. Расцветают цветы, такие яркие и нежные. Наполняют ароматами весь мир. Пробуждение ото сна поистине прекрасно! Цветы осыпаются, и мы скорбим по их короткой жизни. Чувствуем себя долгожителями, ветеранами. Так приходит лето. Завязываются плоды, мы становимся взрослыми. Подставляем лица солнцу и радуемся его лучам. Лето мнится нам вечностью. Оно прекраснее весны. Ощущение ещё долгих и долгих лет не покидает нас. Изредка дует холодный ветерок, такой приятный и освежающий в летний зной. Он ещё ничего для нас не значит. Мы слышали новое слово. Осень. Наступает осень. Она приходит с прохладными ветрами. Спеют плоды. Мы снисходительно глядим на них, мы помним их детство, юность, а теперь видим какими взрослыми они стали. Опять чувствуем себя долгожителями, многое повидавшими на своём веку. Спелые плоды с удивлением поглядывают на нас. Мы краснеем от смущения, да только румянец этот не проходит. Мы так и остаёмся красными, багровыми, оранжевыми. Ветра становятся всё холодней. Начинают лить дожди. Мы ёжимся от холода. Сжимаемся от ветра, стараемся стать меньше, свернуться, спрятаться от холода. Нам кажется, что стоит переждать, и опять наступит весна, вернётся тепло. Но жизнь - только год. Так жестоко. Так мало. Холодные ветра безжалостно срывают нас. Уносят от родного дома. От места, где прошла наша жизнь, наша молодость. От места, где мы родились. Срывают и бросают нас в осеннюю грязь, под ноги людям. Там уже лежат наши собратья. Ждут своего последнего часа. Увядают. Скручиваются. Набираются водой или слезами? Слезами по своей короткой, но такой прекрасной жизни. И вот одним туманным утром приходит человек. Он сметает нас большой метлой в одну кучу. В огромную братскую могилу. В его руке вспыхивает огонёк, и вот огонь уже охватывает и нас. Он ест наши тела, молча, вздыхая дымом. Мы бессильно тлеем. Наша участь не так уж и печальна. Мы таем, превращаемся в пепел и дым и возносимся вверх. На какое-то мгновенье вновь становимся счастливыми. Но нудный осенний дождь тушит наш погребальный костёр, плачет по нам. Или по тем, кто будет похоронен под снегом. Они принесут себя в жертву новой весне. Вскормят новую жизнь. Герои прошлого года. Хранители памяти прошлой весны. Те, что погружены в снежный сон. Сон, похожий на смерть. Смерть, окончившую такую яркую жизнь. Такое великое перерождение. Жизнь, которая проходит рядом с людьми. Незамеченной. Неоцененной.