О крови
22 июня 2020 г. в 22:06
Я заметил: из кожи как будто уходит кровь. Лицо в зеркале — белое, словно у мертвеца.
Только крест на груди, как и прежде, алеет. Вновь я убью за него — символ Истины и Отца.
Вкус у крови — металл. Что ж, быть может, железо клинка стало рыцарю Храма родней, чем плоть. Смертоносная сталь, как цветок, легка — и покорней иглы. Я могу колоть и затягивать петли; дыру посреди груди все равно не затянут ни нити, ни бег годов, а годов я ждал много — и все как один были пройдены.
Только кровь еще нагнетает гниющая пустота между ребер моих, хоть становятся лишь бледней в отражении тело, лицо, уста — кровь уходит.
Мой крест пропитался ей.
Я поил его тысячами смертей — и своею насы́щу его цвета.
