Безумства - безумие

Она брела по заснеженной улице в тщетной надежде увидеть грязную лужу - Она любила сырость. Она миллион раз валялась в этих самых лужах, бесчувственная – так и не доползала до загаженной квартиры, подкошенная ломкой. Шприцы заменяли свечи, а бутылка – его обволакивающий смех. От девочки-отличницы остался только аккуратный почерк, как ни странно… Выводила пальцем на его груди его же имя, имя её личной галлюцинации, призрачного якоря, который, вгоняя острую иглу в податливую вену, негромко ругался. - И этому научил когда-то солнечную девочку… *** - Мам, дай денег, сессию без взятки не сдать… Почему тёмные очки? Так солнце, вроде… Она врала, не боясь разоблачения - Слишком его любила. - Слепо любили её, но не он… *** Игла – на замену мыслям. Порошок – альтернатива чувственной пыли… Кривые буквы на пожелтевшем листе как свидетельство, что когда-то она жила. Неровный почерк – не её. А тогда ей ещё казалось, что просто хочет научиться жить… Просто? Жаль, что в школе не учат ненаивности… *** - Попробуй, это не больно, - смеётся так заразительно, темносолнечный свет распространяет… Она верит. С вдохом «жизни» вбирает полные лёгкие смерти и гниения. Надо же, действительно не больно… И так… Хорошо-хорошо! Это и есть жизнь! *** Выкидыш. Осознание. Блок. Два месяца в психиатрической клинике под наблюдением. В состоянии отупения читала библию. А двумя этажами ниже кричали буйные из более тяжёлого отделения - Почти следующий шаг… А его рядом нет… - Это не больно? – с надеждой смотрит в грязную лужу, искажающую отражение. Ввалившиеся щёки и трясущиеся губы – исчерпывающий ответ. Спасибо за честность… *** Красный костюм, насмешливая улыбка, рыжий мотылёк по правую руку… Девчушка ещё не носит очки и, наверное, не ругается матом… *** Попытка выстоять оборачивается новой порцией грязных шприцов и ещё более жёлтым листом с невероятно кривыми буквами… На этот раз письмо короткое… И да, это, оказывается, совсем не больно…