Часть 1
13 августа 2014 г. в 20:11
У Эксла есть пластинка Sweet.
Он вспоминает о ней не так редко, как хотелось бы – когда падает духом.
Его привлекает «Мятный твист».
Он не умеет и не хочет танцевать под неё свои странные танцы.
Мажорный лад не заставляет его почувствовать себя лучше.
Он понимает и видит картинность там, где её нет. Его иллюзия – в его жизни, а не в музыке.
Он размышляет долго.
Рано или поздно он встаёт, чтобы найти что-нибудь выпить. Полный мини-бар алкоголя. В кране есть вода. В ведёрке со льдом – содовая и лимонад.
Всё крепкое. Сладкое. Он невольно и неосознанно тянется к свежему острому вкусу. С крепким дополнением и сладким послевкусием.
Дополнения нет. Послевкусие острого и свежего горчит – и только.
Внутри что-то резко обрывается.
Он больше не может сделать ни шагу.
Слэш хочет спать.
Сон приносит ему удовольствие, а удовольствие – усыпляет.
Он хочет спать беспрерывно, глаза его никогда не открыты полностью.
Сон заставляет его оставаться в одиночестве. Он любит темноту. Любит завесу своих волос. И даже любит кошмары.
Сон и явь переплетаются так крепко, что разнимать их Слэшу попросту лениво.
Слэш слушает Thin Lizzy. В комнате полумрак.
Thin Lizzy и бутылка виски в безвольной ладони – вот и всё внешнее воздействие.
Сон размывает границы реального.
Сочетания напитка и старой ирландской песни кажется слегка забавным.
Музыка не провоцирует его.
Ему не хочется выходить. Или брать в руки гитару.
Он хочет знать, что крепче – виски или его сон.
Чем крепче – тем лучше.
Что-то в нём сопротивляется.
Его тянет подняться – резко, стремительно. Скользить по струнам. Обволакивать. Держать.
Крепость не разбавляется, лишь подчёркивается. Острым и сладким.
Ему кажется, что это сочетание сделает его счастливым. Он размышляет, что оно может оказаться смертельным.
Он отхлёбывает виски.
Только крепкое.
Его настигает полусонное разочарование.
Мысли Даффа с оттенком нежности.
Он думает о своем брате. О семнадцатилетних подростках.
Он не снисходителен к ним. Они равноправны.
Он смотрит их взглядом.
Он думает о родном городе. Общность не кажется мнимой.
Их герои – его герои.
Он слушает Def Leppard.
Он улыбается.
Машинально облизывает губы.
Чувствует на кончике языка привкус молока и мёда.
Немного сладости. Всё соответствует.
Но он не приспособлен к этому.
Ему хочется бунта.
Он хочет заменить нежность яростью. Острой и холодной.
Или страстью. Накатывающей. Крепкой. Из прохлады – в жар.
Он вязнет.
Закрывая лицо руками, Дафф стонет от бессилия и опустошения.
Нежность всё ещё невыносимо сладкая.
Двери закрыты. Расположены одна за одной. В нужной последовательности это идеальный коктейль.
Мяту лучше размять с сахаром. Но на последовательность можно наплевать.
Нам нужен колотый лёд. Без шуток – лёд сделает джулеп таким, каким он должен быть.
Лёд – это не так сложно. Это прохлада спокойствия. Против способности к мгновенной сублимации перемены настроя в прошлом.
Главное то, что нет шейкера.
Совершенно идеального для данного сочетания шейкера, который совершенно идеально ложился в руки бога рока.
Жизненно необходимое смешивание ингредиентов становится невозможным.
Когда бог остаётся без коктейля, мята, сахар и виски тоскуют по своему уничтожению и возрождению в его бесконечном шлейфе.
Только лёд остаётся спокойным. Он не создан и не жаждет быть фениксом. Он делает коктейль таким, каким он должен быть.
И тогда на арену выходит тяга к разрушению.
Она призвана смешать всё. Заменить и затенить то, что идеально соединяет.
Но она не смешивает. Она распыляет и разбрасывает.
Бороться, звучать по отдельности не бесполезно.
Чистый виски горячит кровь.
Ни у кого нет желания обходиться без сахара.
Острая прохладная мята возбуждает.
В мире существует масса других коктейлей.
Но где-то… Быть может, в другом мире. Тот же бог рока – талантливый увлечённый бармен – собирается встать за стойку.
Насухо протереть стакан.
Смешать мяту, сахар, лёд и виски в единственном совершенно идеальном шейкере.
Для нескольких бокалов неповторимого джулепа.
Примечания:
Джулеп - коктейль из мяты, виски, сахара и колотого льда (Ваш капитан)