Что тебе до поцелуя девочки упрямой

Что тебе до поцелуя девочки упрямой? Что тебе до глаз её, смотрящих лишь прямо? Что тебе до грязных рук, сжавших в пальцах книгу? Что тебе… Зачем же ты, вновь поддавшись мигу, Снова просишь поцелуй, вроде бы и в шутку… Только вот вдали опять вьётся с ветром юбка… Ты бежишь, бежишь за ней, ты же самый быстрый! Это ведь твоя мечта, это твои искры! Добежать бы, обогнать! Снова обернётся, Скажет: «Мне пора домой» и мелькнёт в оконце. Всё мечты, мечты, мечты…. А вокруг — война ведь. Что тебе до… Ладно уж. Что уж там, мечтайте О побеге, о любви, о семье и светлом. И о книгах для неё, что слетали пеплом. Дети… Дети. Всё у вас впереди казалось. Дети. Юные. Но вам тоже ведь досталось. Только всё ведь пережить можно, так ведь, правда? Белобрысый мальчуган прибежит и завтра. Что же, мальчик, до неё? Что тебе за дело? Есть ведь краше и умней… Что тебе до смелой? Заболеешь ведь зимой, занырнув под воду, Только чтобы книгу ей в руки сунуть гордо. Только чтобы снова стать другом самым-самым. Раз упрямая она — тоже стать упрямым. Тоже захотеть сбежать от судьбы, от грязи. Тоже по лесу гулять, радуясь той связи. Радуясь, пусть невзначай, пусть не замечая, Радуясь, что рядом та, что всегда читает. Что тебе до болтовни, до пустых мечтаний? Мальчик… Ты давно погиб. Тихо, без страданий. Ночью той, когда с небес к улице Небесной Опустилась тихо смерть, накрывая бездной. Мальчик. Жил, как светлячок: ярко, тихо, гулко, Ни о чём не сожалел. Даже в это утро. С криком бросилась к тебе, жить просила, верить. Ты, с улыбкой на губах, не успел ответить. Что тебе до поцелуя девочки упрямой? Если ты её одну в мире том оставил…