Психоделика чувств.

Тебе говорят, что это неправда. Что это смешной трюк - дружить с огнём. Говорят, ты не можешь видеть, просто слепая фантазия. Но ты продолжаешь ощущать, смотреть не глазами, а кожей. Слышать дыхание стен, голоса, у которых нет интонаций. Быть по ту сторону. Маленькая девочка спит в своей тёплой кроватке на краю пропасти и даже не подозревает, что так опасен её сон. -Проснись!!! Нет, ведь я в безопасности, пока не открою глаза, моя темнота скрывает страхи, ведь это так легко, не видеть. Обманывать себя так приятно, все как по маслу, все по полочкам, как в холодильнике. Но только никто не захочет играть по твоим правилам, верить тебе, верить в твой обман. Начнешь говорить правду, всё ломается на части, ведь твоя правда это чья-то ложь, чужая выдуманная история. Такому тоже разучились верить. Каждый создаёт свой театр, расставляет игрушечных солдатиков и начинает игру. Раз, два... три, кровь течёт по песку, впитывается, развевается ветрами и опять с начала. Четыре, пять, шесть... головы летят с плеч, птицы выклёвывают им глаза, они больше никому не смогут навредить. Семь, восемь, девять... скалы обрушиваются в пропасть, унося с собой города и людей, дети просто идут следом за родителями. Десять, твое лицо постарело, стало так безобразно, что даже ты не можешь вспомнить его первоначальный вид. А девочка всё спит в своей тёплой кроватке и ничего не хочет видеть. Игра окончена.