Внутри себя

Солнце медленно падает за горизонт, вскидывая лучи к небу, соприкасаясь, смешивая цвета. Теплый оранжевый алеет, дёргает за рукав фиолетовый, а после и вовсе закрашивается синим. Полотно покрывается серебристыми пятнами. Ночь бережно качает дремлющую Землю в своих ледяных руках и одобрительно кивает холоду. Тот дружески берет под руку водяной пар и опускает на почву и на всех её жителей. Где-то остаются лишь прозрачные капли, а где-то белесый налёт его грубых и неаккуратных движений. «Роса – это бессмертие»*, - мечтательно вздыхает полевой цветок, укрывшись звездно-синим покрывалом. «Роса - это благословление», - отчаянно шепчет пустынная зелень, задыхаясь в золотом песке. «Роса – это иллюзия надежды», - самоуверенно думает глубокая ночь, протягивая тёмные озябшие руки навстречу нежному утру. Мелкие капли влаги, осевшие на растениях, лишь приветливо отражают предрассветные лучи: «Я отражение». Но за утренним гулом и удушливыми стонами разве можно услышать трепетные слова Истины? Безусловно, нет.