Миссия (не) выполнима: влюбить в себя врага

******POV NIL****** Все бесит. Нервно кручусь в кресле. Стук в дверь. Быстро закрываю её страничку. В мыслях она. На сердце - она. Ненавижу? Нет. Я её никогда не ненавидел. Не смог. Недостойный её любви. Недостойный этого светлого чуства. Из моих мыслей меня выдернул отец. Даже не заметил, когда он зашёл. - Нил, все хорошо? - Да, отец, просто задумался. Ты что-то говорил? - Да, об ужине, который устраивает твоя мать. Приедет Агния. - Что? - я подскочил. - Она не в Англии?! - К твоему Дню Рождения она приехала. Будет у нас гостить. - Хорошо. Отец вышел, и я начал размышлять над сложившейся ситуацией. Идея родилась спустя час. Мила! Всё, решено. Я - гений. * * * Пришёл час моего плана. И вот она зашла в зал. Очаровательная. Божественная, я бы сказал. Подхожу к ней. - Милая, ты уже приехала? - "прошептал" ей на ухо. Удивил. Слабо сказано. Умничка, быстро взяла себя в руки. Вот за это её и люблю. Хорошо мне подыграла. Уважаю. Она всегда меня понимала. И ненавидит лишь за то, что оттолкнул. Сам себя за это ненавижу. Проклинаю. Моя ненависть к отцу никак не должна была зацепить её, но я не смог. Проклинаю себя. Каждую ночь она, такая прекрасная и такая далекая, приходит и уходит. Танец с ней кружит голову. Её губи манят, но не посмею. Блин, как я её хочу. Не отпускать бы больше никогда. Хотя бы сегодня. Она будет моя. Только. Моя. Любимая. Дорогая. Никто больше не нужен. Может, мы не будем вместе, но я прекращу эту вражду. Танец за танцем, бокал за бокалом. И вот конец. Но сегодня я её не отпущу. * * * Оставить её здесь оказалось проще простого. И вот она, такая маленькая и хрупкая, лежит у меня в кровати. Я не трону. Не смогу. Не посмею. Опершись на локоть, смотрю на неё. Волосы разметались по подушке. И тут её крик. Она сжимает уши и кричит. Сгребаю в охапку. Перемещаю к себе на колени. Колышу, как маленького ребёнка. Моё чудо. Что же тебе такое приснилось? Кто посмел тебя напугать? Целую в лоб. Милая. Завтра же твой День Рождения. Такая вот ирония судьбы. Хотя у меня подарок есть. Ещё утром заказал. Твои любимые белые розы. * * * Утро. Бужу тебя сладким поцелуем в губи. Хоть я фиктивный парень, но им буду идеальным. Сто одна роза. Как ты в детстве мечтала. Я запомнил. Увидев их, ты удивилась. И забыла, что сейчас ты хотела наругать меня. Ты встаешь с постели и целуешь. О Боже! Надеюсь, это не сон. Оторвавшись, все ещё тежело дыша, шепчешь: - Помню, так, ты говорил, должна на такое поздравление ответить идеальная девушка.