Push

Гла­ва 7. Ут­ро ра­ду­ет ме­ня тёп­лым све­том из окон, я под­тя­гива­юсь и встаю. Стран­но, но я выс­па­лась. Иду в душ, чи­щу зу­бы и оде­ва­юсь: шор­ты, ру­баш­ка, заплетаю ко­су. Я ни­ког­да не бы­ла лю­битель­ни­цей плать­ев и про­чей де­вичь­ей че­пухи. Спус­ка­юсь вниз. Прим ста­вит чай­ник и дос­та­ет мас­ло из хо­лодиль­ни­ка. Она в сво­ей лю­бимой пи­жаме, зна­чит, толь­ко прос­ну­лась. — Доб­рое ут­ро, Уте­нок, — я щёл­каю её по но­су. — Хах, и те­бе доб­рое, — сес­тра ве­село сме­ёт­ся. Я бе­ру яй­ца и на­чинаю го­товить я­ич­ни­цу. Мас­ло сквор­чит, я до­бав­ляю взби­тую мас­су и ще­пот­ку со­ли. — Хей­митч прос­нулся? — Ему се­год­ня к двум в мас­тер­скую, — сес­тра жу­ёт свой сэн­двич. — Так что он спит как хо­рек. Я хмы­каю. Вот ве­зёт ко­му-то. Пос­ле зав­тра­ка я жду Прим и ве­ду её в шко­лу. Нам по пу­ти. Пер­вая па­ра у ме­ня эко­номи­ка, и, как раз, го­тов мой ре­ферат по те­ме. Мисс Бряк лю­бит, ког­да сту­ден­ты при­носят ей по­чаще пись­мен­ные ра­боты — имен­но пись­мен­ные. Рас­пе­чатан­ные она не при­нима­ет. За­хожу в а­уди­торию. Приш­ли толь­ко "бо­тани­ки", как их на­зыва­ют Мел­ларк и его ком­пашка. А вот они са­ми — ред­кие гос­ти на пер­вых па­рах. Я си­жу и ста­ратель­но вы­вожу бук­вы, но мыс­ли мои за­няты гон­ка­ми. Я хо­чу по­дож­дать этих ре­бят и ра­зуз­нать по­боль­ше. К треть­ей па­ре ком­пашка вва­лива­ет­ся в а­уди­торию. Вид­но, ноч­ка у них бы­ла ве­селая: тём­ные кру­ги под гла­зами у де­вушек, и пар­ни, в страшном похмелье идут на са­мый вер­хний ряд. Я си­жу как раз спе­реди и мо­гу всё прек­расно слы­шать. — Мда, не­хило мы вче­ра от­тя­нулись у Мир­ты, — Гейл ба­сит сво­им бар­хатным ба­рито­ном. Я си­жу как на игол­ках, прик­рывшись кон­спек­том и как буд­то сжав­шись. — Ну что, Мел­ларк, ты трах­нул вче­ра эту шлюш­ку Ди? — Гейл про­дол­жа­ет пе­решёп­ты­вать­ся. Я слы­шу, как Мел­ларк са­модо­воль­но хмы­ка­ет. Ещё бы не сог­ла­силась. За то, что­бы сто­ять на трас­се и ма­хать флаж­ком на Midnigh Drive, она и на Лу­ну бы сле­тала. Тут, ви­димо, прос­ну­лась Мир­та и ти­хо за­хохо­тала. Пос­ле всех пар я вы­хожу из стек­лянных две­рей уни­вера и иду на встре­чу с Эн­ни — мо­ей под­ру­гой детс­тва. Се­год­ня мы дож­ны пой­ти в ки­но и я вся в пред­вку­шении от встре­чи с ней, как вдруг лег­кий тол­чок сби­ва­ет ме­ня с ног. Даль­ше зем­ля кру­жит­ся пе­ред гла­зами и – бах! – я ока­зыва­юсь на зем­ле. Моя сум­ка ле­тит сле­дом и всё её со­дер­жи­мое вы­вали­ва­ет­ся на все­об­щее обоз­ре­ние. "Да ты прос­то по­беди­тель по жиз­ни, Эвер­дин!" — кри­чит мой внут­ренний го­лос. Я при­хожу в се­бя под гром­кий го­гот Пи­та Мел­ларка. — Смот­ри, ку­да прёшь, Эвер­дин! — его ржач под­хва­тыва­ют ос­таль­ные. Я не­лов­ко встаю и со­бираю ве­щи. — Да по­шел ты, Мел­ларк. — По­казы­ваю фак и раз­во­рачи­ва­ясь иду даль­ше. — Смот­ри­те, у на­шей се­рой мыш­ки про­резал­ся го­лос! — ухо­дя, слы­шу в свою сто­рону нас­мешки этих иди­отов.